Август

[maggie]

Ludwig Thoma (1867-1921)

August

So hat man nichts als immer Regen,
Es plätschert laut, es rieselt still,
Es sammelt Dreck auf allen Wegen,
Wie Gott es will.

Man fühlt sich gänzlich auf dem Hunde
Und kommt so weit, wenn’s immer gießt,
Dass man in einer solchen Stunde
Die Zeitung liest.

Auf Seite zwei die Redeflüsse
In Bayerns Sommerparlament –
Das ist der schönste der Genüsse!
Kreuzsakrament!

Man hört den Regen, liest die Seiche
Und hat so das Gefühl dabei,
Man trete in das Windelweiche,
In lauter Brei.

А это - проба переводческого пера ))))))))))))

Дождь зарядил одно и то же,
То ливнем льёт, то моросит,
Грязь собирая по дорожкам,
Как бог велит.

Тоска берёт тебя собачья,
Дождь нудно капает окрест,
И словно повторяет: спрячься
В газетный текст.

В газете на второй странице
Речей парламентских поток.
Им до скончанья лета длиться,
Не дай-то бог!

Ты слышишь дождь, читаешь лажу
И чувствуешь – нет больше сил:
Как в слякоть, в текстовую кашу
Ногой вступил.

[Salieri]

Очень хорошо, maggie! Накажи меня бог, если вру!

Замечательно душевный крымский куст! Но мне кажется, жёлтый цвет у него не собственный, а от солнечного освещения.





Борис Поплавский


НАПРАСНАЯ МУЗЫКА

Вечером ярким в осеннем парке
Музыка пела: «Вернусь, вернусь».
Вечером дивно прекрасным и кратким
Сердце не в силах забыть свою грусть.

Белое лето дождем отшумело,
Boт уж лазоревый август расцвел.
Сердце к туману привыкнуть успело,
К близости долгих метелей и зол.

Слишком прекрасно лазурное небо.
«Больно мне, больно и я не вернусь».
Музыка тихо вздыхает без дела,
Сердце не в силах забыть свою грусть.

[maggie]

Salieri, спасибо.))

+

31 АВГУСТА
ПАМЯТИ МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ

Цвета... цветы... все в имени твоем
Пронизано цветочной легкой грустью,
Уходит жизнь и смерть за окоём
Елабужского захолустья.

Цветы прощаются на стыке двух времен,
Их август забирает в одночасье,
Мир надвое фатально разделен,
На счастье и огромное несчастье.

Цвета померкли, сгинули цветы…
Стоит лишь крест в безмолвном отрешенье
Над полем необъятной красоты
Твоих стихов, как символ воскрешенья.

Лариса Кузьминская

[Salieri]

После такого и писать ничего не хочется((

[Крапива]

И не надо. Август кончился.

[Salieri]

"В Петропавловске-Камчатском полночь"?

[maggie]

После такого и писать ничего не хочется((

Ну, простите.
Убрать?))

[Salieri]

Боже избави!! Разве я в этом смысле?!

[fililog]

maggie, перевод понравился, спасибо!

Конечно, было бы здорово 31 августа и закончить ветку, но я днем не успела, поставлю сейчас (из "Капризных вирш").

...
А теперь сижу я в Риме.
Август месяц на исходе,
Но лучи неукротимы
От восхода до захода.
Ртуть за градусник полезла,
Сохнут пальмы, скачут блохи,
Вся вода в трубе исчезла
И из крана — только вздохи.
      Целый день лимонным соком
      Укрощаю душный жар,
      А сквозь ставень медным оком
      Рдеет солнечный пожар.

      О Господь! Твои загадки
Выше нашего сознанья…
Мне ли править опечатки
В пестрой книге мирозданья?
Но глаза к Тебе подъемлю,
Чтоб Тебя обеспокоить:
Ты не мог ли нашу землю
Лучше как-нибудь устроить?
      Климат мог быть в центре суше,
      А на юге посвежей,
      Или б дал нам вместо туши
      Тело легкое чижей…

      Дождь иль зной, а чиж-мечтатель
Распевает гимн в три ноты.
Платье, кровля и издатель —
Никакой о них заботы!
Что ему наш мир бездушный,
Революции и визы?
Вон обед его воздушный —
Сотни мошек бледно-сизых…
      Вся земля ему отрада,
      Всюду родина над ним —
      И совсем ему не надо
      Ни в Берлин летать, ни в Рим.

1923
Саша Черный

[maggie]

Август закончился...
И вот именно, когда он закончился, я отыскала стихотворение Вознесенского, в котором - хотя август и не упоминается, - но подразумевается, потому что тогда, на озере... "дело близилось к сентябрю".))

На озере

Прибегала в мой быт холостой,
задувала свечу, как служанка.
Было бешено хорошо
и задуматься было ужасно!

Я проснусь и промолвлю: «Да здррра-
вствует бодрая температура!»
И на высохших после дождя
громких джинсах — налет перламутра.

Спрыгну в сад и окно притворю,
чтобы бритва тебе не жужжала.
Шнур протянется
в спальню твою.
Дело близилось к сентябрю.
И задуматься было ужасно,

что свобода пуста, как труба,
что любовь — это самодержавье.
Моя шумная жизнь без тебя
не имеет уже содержанья.

Ощущение это прошло,
прошуршавши по саду ужами...
Несказаемо хорошо!
А задуматься — было ужасно.

[fililog]

* * *

Вот и август уже за плечами.
Стынет Волга. Свежеют ветра.
Это тихой и светлой печали,
это наших раздумий пора.

Август.
Озими чистые всходы
и садов наливные цвета...
Вдруг впервые почувствуешь годы
и решаешь, что жизнь прожита.

Август.
С нами прощаются птицы.
но ведь кто-то придумал не зря,
что за августом в окна стучится
золотая пора сентября.

С ярким празднеством
                                    бабьего лета,
с неотступною верой в груди
в то, что лучшая песня не спета
и что жизнь всё равно впереди.

1980
Маргарита Агашина

[fililog]

Август

Брожу по улицам пустынным.
Уж август. Грустен, тих Париж…
Выздоровленье! Сладким, длинным
Ты упоением даришь.
Недолгое минуло лето,
Нет дней горячих, золотых,
Но серебристо полнят светы
Озера площадей пустых.
Я про себя стихи читаю
И улыбаюсь все нежней,
Как будто я о чем-то знаю,
Но тайной не делюсь своей.

Амари

[fililog]

Набросок

Дождь августовский. Лес от крыльца до калитки
Горбится, как человек, промокший до нитки.
Хорошо рисовать с натуры, но невозможно
Мыслить с натуры — она не дает подпитки
Искре подкорковой да и подкожной.
А, может, не надо мыслить и чувствовать вовсе,
А просто идти и идти вслед за лесом в осень,
Горбиться и собирать подберезовики и опята
И наконец наткнуться взглядом на просинь
Над низкорослой тучей — тоже горбата.
Значит, и в небе горбы, как на здешнем суглинке.
Это дает надежду, что дождь августовский
Скоро окончится. На тягомотном наброске
Нежно прорежутся солнечные морщинки.
И если не жизнь, — переменишь хотя бы ботинки.

26 августа 2003 г.

Инна Лиснянская


Август в конце

И вот вам август-месяц в конце —
В дождях и в седых облаков кольце,
Голубая ярая Юга*) вода
Седые катит зимы года!

И вот вам северного лета венец:
Богульник (так!) в зелёном в болотном вине,
Пьяны: ягоды волчьи, брусника, грибы и лесная трава,
И звёзды, как яркие пьяные слова!!!

И вот вам хмель этой пьяной поры
От дождей, от болот, от болотной травы —
Это осень курит своё вино,
От которого сбесятся в час иной.

И небо, впавшее в сизую хмурь,
И Юг от ветров, от дождей и от бурь,
Богульник пьяный и мокрый насквозь,
И волк, забежавший сюда на авось.

1939

*) Юг — река на Севере, впадает в р. Сухону (Архангельская обл.). Автор.

Тихон Чурилин

[fililog]

Ночь упаданья яблок

Приходит время упаданью яблок,
Уходит август — время сентябрю,
Приходит время свадеб и гулянок,
Когда так часто слышится "люблю".
Приходит осень, золотое время,
Приходят в мир любовные бразды,
И достают хозяйки для варенья,
Из кухонь медные тазы.
Бурлит варенье, соком наливаясь,
Уже грустят осенние сады,
И от ветвей в последний раз, прощаясь,
Падут в подол прекрасные плоды.
И вдруг взлетит над деревом подранок,
В него попал пороховой заряд,
Прекрасна ночь — ночь упаданья яблок,
Плоды краснеют, звёздами горят.

Ахмадулина

[adada]

Дэвид Леман в переводе Анны Курт

<...>
...Gray fedoras, and the Third Avenue El. In the end, of course,
            we forget why we came,
What brought us together in the lovely humid August night we
            thought would never end
When freedom meant driving a car over a cliff & jumping out
            at the last possible moment.

...Серые фетровые шляпы и Третья авеню. И в конце концов
            забываем, зачем мы здесь,
Что нас свело этой дивной, влажной, августовской ночью,
            казавшейся нам бесконечной,
Когда мы ощущали свободу как возможность подъехать к обрыву
            и выпрыгнуть из машины в самый последний миг.

Странное стихотворение про август: я-то думал, что свобода состоит в возможности не покидать машину...

[ne znatok]

When freedom meant driving a car over a cliff & jumping out
            at the last possible moment.

Когда мы ощущали свободу как возможность подъехать к обрыву
            и выпрыгнуть из машины в самый последний миг. [/i]

я-то думал, что свобода состоит в возможности не покидать машину...

Cлово возможность, которого нет в оригинале, меняет смысл. Не то чтоб очень сильно, но ведь в стихах cчет идет на микроны.

[adada]

Переводчик (переводчица) А.В. Курт вроде не новичок в этом деле. Но она и сама пописывает стихи, что, вероятно, подталкивает ее к некоторым вольностям перевода.

+
А в стихах счет идет не только на микроны содержания, но и на кубометры восприятия: нас, читателей, миллионы, и каждый читает по-своему. ™)

[Лана Балашина]

Купим пиджак белоснежный и белые брюки,
как в кинофильме, вразвалку подвалим к подруге,
та поразмыслит немного, но вскоре решит:
в августе этом пусть, ладно уж, будет бандит.

Всё же какое прекрасное позднее лето.
О удивление: как, у вас нет пистолета?
Два мотылька прилетают на розовый свет
спички, лицо озаряющей. Кажется, нет.

Спичка плывёт, с лица исчезает истома.
Нет, вы не поняли, есть пистолет, только дома.
Что ж вы не взяли? И чёрное море в ответ
гордо волнуется: есть у него пистолет!

Есть пистолет, чёрный браунинг в чёрном мазуте.
Браунинг? Врёте! Пойдёмте и не протестуйте,
в небе огромном зажглась сто вторая звезда.
Любите, Боря, поэзию? Кажется, да.

Борис Рыжий

[mirage]

О!

Узнала о нём от Шнура.
И всё больше и больше он мне нравится.

[Тигра]

Да, и мне тоже нравится.

[fililog]

То есть о стихах Бориса Рыжего узнали от Шнура? А в исполнении Сергея Никитина не слышали раньше?

[adada]

Элеватор осаждали птицы,
Все густел горластый их поток.
Подбирая зернышки пшеницы,
Суетился серенький комок.

На одной, единственной лапчонке
Шустро он обскакивал других...
Август был, как хлебный колос, звонкий,
И причин для грусти — никаких!

Но внезапно память воскресила:
Фронт,
Пожаров дымное кольцо.
Встав, как черный призрак, из могилы,
Мне война уставилась в лицо.

Навалилась на меня тревога.
С плеч ее не сбросить —
Хоть убей!..
Много мне напомнил,
Ох, как много,
Одноногий этот воробей...

(Олег Шебекин, сб. "День донской поэзии", Ростовское книжное издательство, 1964.)

[Krapiva]

[adada]

"Often a hen who has merely laid an egg cackles as if she had laid an asteroid. -- Pudd'nhead Wilson's New Calendar."
(Mark Twain)

Вот такая реминисценция может возникнуть по поводу иных вебблоггерских опытов... ™)

[Krapiva]

Девушка вовсе не претендует на звание писателя)
Впрочем, я согласна, что эта ветка не для ее текста, месяц август попутал, могу перенести в другую ветку, с вопросом про "не не")

[adada]

"Сноб" дружил с замашкой
Фауста, что ли, Гамлета ли:
Блог завел с милашкой,
Лайки по сети летали.

Тогда и я, как повелось, не претендую на звание поэта. ™)