Музыка в поэзии

[Марго]

***
Гитара ахала,
подрагивала,
тенькала,
звала негромко,
переспрашивала,
просила.
И эрудиты головой кивали:
«Техника!..»
Неэрудиты выражались проще:
«Сила!..»

А я надоедал:
«Играй, играй, наигрывай!
Играй, что хочешь.
Что угодно.
Что попало».
Из тучи вылупился дождь
такой наивный,
как будто в мире до него
дождей
не падало...

Играй, играй!..
Деревья тонут в странном лепете...
Играй, наигрывай!..
Оставь глаза открытыми.
На дальней речке
стартовали гуси-лебеди —
и вот, смотри, летят,
летят и машут крыльями...

Играй, играй!..
Сейчас в большом
нелегком городе
есть женщина
высокая, надменная.
Она, наверное,
перебирает горести,
как ты перебираешь струны.
Медленно...

Она все просит
написать ей что-то нежное.
А если я в ответ смеюсь —
не обижается.
Сейчас выходит за порог.
А рядом —
нет меня.
Я очень без нее устал.
Играй, пожалуйста.

Гитара ахала.
Брала аккорды трудные,
она грозила непонятною истомою.
И все,
кто рядом с ней сидели,
были струнами.
А я был —
как это ни странно —
самой тоненькой.

(Роберт Рождественский)

[Марго]

***
Целует клавиши прелестная рука;
И в сером сумраке, немного розоватом,
Они блестят; напев на крыльях мотылька,
(О песня милая, любимая когда-то!)
Плывет застенчиво, испуганно слегка,—
И всё полно её пьянящим ароматом.
И вот я чувствую, как будто колыбель
Баюкает мой дух, усталый и скорбящий.
Что хочешь от меня ты, песни нежный хмель?
И ты, её припев, неясный и манящий,
Ты, замирающий, как дальняя свирель,
В окне, растворенном на сад вечерний, спящий?

(Поль Верлен)

[fililog]

В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,

И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...

Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.

Но все равно в жилищах зыбких -
Попробуй их останови! -
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.

И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.

Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.

Николай Рубцов

[Марго]

.
Вечером

Звенела музыка в саду
Таким невыразимым горем.
Свежо и остро пахли морем
На блюде устрицы во льду.

Он мне сказал: "Я верный друг!"
И моего коснулся платья.
Как не похожи на объятья
Прикосновенья этих рук.

Так гладят кошек или птиц,
Так на наездниц смотрят стройных…
Лишь смех в глазах его спокойных
Под легким золотом ресниц.

А скорбных скрипок голоса
Поют за стелющимся дымом:
"Благослови же небеса —
Ты первый раз одна с любимым".

(Анна Ахматова, 1913)

[adada]

По памяти:

На чешуе жестяной рыбы
освоив зовы новых губ, --
Мы и ноктюрн сыграть могли бы
на флейтах водосточных труб.

[Марго]

Занятная у Вас память, однако.

[adada]

+1

[Марго]

***
Он отнимает скрипку от плеча,
друзья, благодарите Скрипача.
Так завернем в бумажку пятаки
и — в форточку. И взмах его руки
на дне двора беспомощно мелькнет,
он медленно наклонится, вздохнет
и, растянув в полуулыбке рот,
упавшие монеты подберет.

Вот вспоминай года после войны.
По всем дворам скитаются они,
и музыка ползет вдоль темных стен
то дважды в день, а то и трижды в день.
Свистят, свистят весь день смычки калек,
как будто наступает новый век,
сплошное пенье, скрипки, кутерьма,
и струнами опутаны дома,
и всё смычки военные свистят,
и пятаки по воздуху летят.

(Иосиф Бродский. Фрагмент поэмы "Шествие")

[zyablik]

Марго, спасибо за ветку! Давно хотелось чего-то такого.
Любимое:

Волшебная скрипка

Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!

Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.

Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.

Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.

Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.

Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!

Гумилев его Брюсову посвятил, но я это стихотворение воспринимаю абсолютно в прямом смысле.

[Марго]

zyablik, а я вот об этого неведомого мне дотоле Рождественского просто споткнулась: Гитара ахала, подрагивала, тенькала, звала негромко, переспрашивала, просила. Хотя Р. не относится к моим любимым поэтам, но здесь у него получилось... Зацепил, короче говоря.

[Марго]

.
Шесть струн

Гитара
плачем сны мои рвет на части.
Всхлипы души заблудшей,
потерявшей счастье,
из круглого рта вылетая,
тают.
И, как тарантул сонный,
плетущий звезду окоему,
в сеть свою ловит стоны,
что плывут по ее деревянному
черному водоему.

(Федерико Гарсиа Лорка; перевод Люче, работа с конкурса "Музыка перевода")

[adada]

%%Марго » 11 фев 2015, 05:16
zyablik, а я вот об этого неведомого мне дотоле Рождественского просто
споткнулась: "Гитара ахала,
подрагивала, тенькала..."%%
•
О, оно и у меня еще по "Юности" знатное и приснопамятное! :)
+
Р. Киплинг, "Песнь банджо" (пер. Е. Полонской), отрывок:
"Эти звуки вам так много говорят,
Вы сморкаетесь, и вы потрясены.
Звуки пошлые вздыхают и томят,
Струны сердца задевают вам они.
Звук ликует и дурачит, и влечет,
В нем обман, и опьяненье, и страсть;
Вы уже ушли, но вашу память жжет
Звука этого навязчивая власть."

[Марго]

.
XVI

Чет или нечет?
Вьюга ночная.
Музыка лечит.
Шуберт. Восьмая.

Правда ль, нелепый
Маленький Шуберт,
Музыка — лекарь?
Музыка губит.

Снежная скатерть.
Мука без края.
Музыка насмерть.
Вьюга ночная.

(Давид Самойлов. Пярнуские элегии)

[Князь Мышкин]

Владимир Соколов

Спасибо, музыка, за то,
Что ты меня не оставляешь,
Что ты лица не закрываешь,
Себя не прячешь ни за что.
Спасибо, музыка, за то,
Что ты единственное чудо,
Что ты душа, а не причуда,
Что для кого-то ты ничто.
Спасибо, музыка, за то,
Чего и умным не подделать,
За то спасибо, что никто
Не знает, что с тобой поделать.

[Марго]

.
Гитара

Начинается
Плач гитары.
Разбивается
Чаша утра.
Начинается
Плач гитары.
О, не жди от неё
Молчанья,
Не проси у неё
Молчанья!
Неустанно
Гитара плачет,
Как вода по каналам — плачет,
Как ветра над снегами — плачет,
Не моли её
О молчанье!
Так плачет закат о рассвете,
Так плачет стрела без цели,
Так песок раскалённый плачет
О прохладной красе камелий,
Так прощается с жизнью птица
Под угрозой змеиного жала.
О гитара,
Бедная жертва
Пяти проворных кинжалов!

(Федерико Гарсиа Лорка; перевод Марины Цветаевой)

[adada]

В далеком прошлом я, практикуя в Одессе, прибалдел от украинского варианта перевода "Гитары". Сейчас не имею технической возможности подобрать в сети ссылку, да и того текста может не отыскаться: что-то вроде "гитара пропэрта"...

[zyablik]

Марго, хорошие строки. А настроение в них такое... маяковское...

[zyablik]

Афанасий Фет

Сияла ночь. Луной был полон сад. Лежали
Лучи у наших ног в гостиной без огней.
Рояль был весь раскрыт, и струны в нем дрожали,
Как и сердца у нас за песнею твоей.

Ты пела до зари, в слезах изнемогая,
Что ты одна - любовь, что нет любви иной,
И так хотелось жить, чтоб, звука не роняя,
Тебя любить, обнять и плакать над тобой.

И много лет прошло, томительных и скучных,
И вот в тиши ночной твой голос слышу вновь,
И веет, как тогда, во вздохах этих звучных,
Что ты одна - вся жизнь, что ты одна - любовь,

Что нет обид судьбы и сердца жгучей муки,
А жизни нет конца, и цели нет иной,
Как только веровать в рыдающие звуки,
Тебя любить, обнять и плакать над тобой!

[Князь Мышкин]

Закат ударил в окна красные

Закат ударил в окна красные
И, как по клавишам стуча,
Запел свои напевы страстные;
А ветер с буйством скрипача
Уже мелодии ненастные
Готовил, ветвями стуча.

Симфония тоски и золота,
Огней и звуков слитый хор,
Казалась в миг иной расколота:
И такт, с певцом вступая в спор,
Выстукивал ударом молота
Незримый мощный дирижер.

То вал стучал в углы прибрежные,
Ломая скалы, дик и пьян;
И всё: заката звуки нежные,
Сверканье ветра, и фонтан,
Лепечущий рассказы снежные,
Крыл гулким стуком Океан!

Валерий Брюсов

[adada]

Не слышал ранее этих строк, сильно!

[Князь Мышкин]

Не слышал ранее этих строк, сильно!

Да. В настроение. Для сильного настроения!

[Марго]

Ну, без Окуджавы тут никуда. И хотя вот это у всех лучше пропевается, чем декламируется, но попытайтесь просто вчитаться, отгоняя мелодию...

Заезжий музыкант целуется с трубою.
Пассажи по утрам, так просто, ни о чем...
Он любит не тебя, опомнись, Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом. Прижмись ко мне плечом.

Живет он третий день в гостинице районной,
Где койка у окна - всего лишь по рублю,
И на своей трубе, как чайник, раскаленной,
Вздыхает тяжело... А я тебя люблю.

Ты слушаешь его задумчиво и кротко,
как пенье соловья, как дождь и как прибой.
Его большой трубы простуженная глотка
Отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)

Трубач играет гимн, трубач потеет в гамме,
Трубач хрипит свое и кашляет, хрипя.
Но словно лик судьбы, он весь в оконной раме,
да любит не тебя... А я люблю тебя.

Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,
Чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист дрожа...
Не много ль я хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?

Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:
Заезжий музыкант играет на трубе!
Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...

[zyablik]

Марго, Вы будете смеяться, но я не слышала эту песню и не знаю этих стихов. Так что у меня свежее восприятие. Очень, очень понравилось. И Боюсов Князя.

А вот это стихотворение Окуджавы знаю и люблю с момента появления на свет! (Это у меня такая любимая коллекция стихов о скрипачах.) И оно мне как раз больше нравится именно как стихи. В песне, мне кажется, даже что-то теряется. К слову, я его несколько раз даже читала на соответствующих мероприятиях,и звучало оно очень круто.

Музыкант

И. Шварцу

Музыкант играл на скрипке -- я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал -- я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки -- я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь...
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

Счастлив дом, где голос скрипки наставляет нас на путь
и вселяет в нас надежды... Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
по чьему благословению я по небу лечу.
Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.

1983

[Марго]

zyablik, а я вот этого Вашего у Окуджавы не знаю. Мне тоже понравилось, очень.

Думаю, логично будет выложить, наконец, то, что нам обеим у Окуджавы известно.

Когда внезапно возникает
Еще неясный голос труб,
Слова, как ястребы ночные,
Срываются с горячих губ;
Мелодия, как дождь случайный,
Гремит; и бродит меж людьми
Надежды маленький оркестрик
Под управлением любви.

В года разлук, в года смятений,
Когда свинцовые дожди
Лупили так по нашим спинам,
Что снисхождения не жди;
И командиры все охрипли,
Тогда командовал людьми
Надежды маленький оркестрик
Под управлением любви.

Кларнет пробит, труба помята,
Фагот, как старый посох, стерт,
На барабане швы разлезлись,
Но кларнетист красив, как черт,
Флейтист, как юный князь, изящен,
И вечно в сговоре с людьми
Надежды маленький оркестрик
Под управлением любви.

[adada]

В ПАВЛОВСКЕ

Постой! здесь хорошо... Зеленою оградой
Кустарники кругом с деревьями сплелись;
Чуть слышно музыка доносится из сада,

А шумный говор стих и звуки улеглись.
Я не пойду туда, где Штраус вероломный
Ломается с смычком и скрипкою в руках,
Как в знойной Африке, на Ниле, змей огромный,
Свиваясь, нежится на солнечных лучах.
Да, в этот уголок мы забрели недаром.
Скорей здесь отдохнем под тению куста!
А там ты встретишься с знакомым лейб-гусаром...
Нет, не пойдем туда... там шум и суета!
(1859)

[adada]

Евгений Сливкин, "Фестиваль фольклорной музыки в Мэриленде"
Покуда вопили в обломках стекла англичане
и черное пиво со стойки текло на ботинки
веснушчатым ухом в Глен Эко заслышав мычанье
среди инструментов своей беспризорной волынки
парнишка локтями к бокам прижимал ее вымя
склонялся над ней и такие выдаивал звуки
что в них зачиналось пастушьей мелодией имя
страны его предков еще зеленей от разлуки

(Сад в прерии. Стихотворения 1993-2004. — СПб.: Изд-во «Пушкинского фонда», 2004. — 96 с. )

[fililog]

Скрипка
Алоиза Пашкевич, перевод Самуила Маршака

То, что слову не дается,
Пусть без слов расскажут звуки.
Взять мне скрипку остается,
Взять смычок и скрипку в руки.

До тех пор, пока до неба
Мчатся думы — наши крылья,
И душа в нас просит хлеба, —
Пусть я сердце в песне вылью!

Мой смычок, будь полон силы,
Будь ему послушна, скрипка!
Все, что дорого и мило,
Я доверю песне зыбкой.

В скрипке громы раздаются,
Скрипка сердце рвет на части.
Если струны не порвутся,
Я сыграю вам о счастье.

Пусть сольется гул дубравы
С шумом поля золотистым.
Пусть коса тугие травы
Подсекает с легким свистом.

Я хочу сыграть на скрипке
То, что ночью в темной хате
Мать поет, склонившись к зыбке,
Задремавшему дитяти.

Весь народ я обняла бы
Песней жаркой и свободной
И в алтарь передала бы
Золото души народной.

И у врат его открытых
Эта песня с новой силой
Поднимала бы забитых
И соседей веселила.

То звучала бы молитвой,
То проклятьями гремела
И звала народ на битву, —
Только б струны были целы!

Что ж, начну я. Струны туги.
Лег на них смычок мой гибкий.
Вот уж к вам, друзья — подруги,
Первый звук летит со скрипки!

[zyablik]

Спасибо за новые скрипки!

Да, Марго, это, конечно, знаю...

[fililog]

И. Северянин
ЭТО БЫЛО У МОРЯ

Поэма-миньонет

Это было у моря, где ажурная пена,
Где встречается редко городской экипаж...
Королева играла - в башне замка - Шопена,
И, внимая Шопену, полюбил ее паж.

Было все очень просто, было все очень мило:
Королева просила перерезать гранат,
И дала половину, и пажа истомила,
И пажа полюбила, вся в мотивах сонат.

А потом отдавалась, отдавалась грозово,
До восхода рабыней проспала госпожа...
Это было у моря, где волна бирюзова,
Где ажурная пена и соната пажа.

[Марго]

adada, а почему автора не указываете? Еле-еле нашла: Алексей Сниткин. Насколько я поняла, это пародия на стихи Фета. Как пишет Викитека, Сниткин писал "преимущественно пародии на бессодержательные или вычурные произведения современных ему лириков". Во как Фетово приложили!

[Марго]

fililog, я вчера тоже это северянинское вспомнила. Очень люблю.

Однако, граждане, вы заметили, что в стихах о музыке, гитара и скрипка явно лидируют.

[adada]

Почему "еле-еле"?
По строке стихотворения, введенной в поисковик в кавычках, он сразу же выводит на автора. Я сразу проверил.
А нужного сборника Сливкина в сети нет, поэтому без точной ссылки обойтись было нельзя.

[zyablik]

Ты пришел ко мне с приветом,
Я прочел твои тетради.
В прошлом веке неким Фетом
Был ты жутко обокраден!
Губерман

[fililog]

Вл. Набоков

ВСЕ ОКНА ОТКРЫВ...

Все окна открыв, опустив занавески,
ты в зале роялю сказала: живи!
Как легкие крылья во мраке и блеске,
задвигались руки твои.

Под левой - мольба зазвенела несмело,
под правою - отклик волнисто возник,
за клавишем клавиш, то черный, то белый,
звеня, погружался на миг.

В откинутой крышке отливы лоснились,
и руки твои, отраженные там,
как бледные бабочки, плавно носились
по черным и белым цветам.

И звуки холмились во мраке и в блеске,
и ропот взбирался, и шепот сбегал,
и ветер ночной раздувал занавески
и звездное небо впускал.

[ne znatok]

Лисавета делала на это стихотворение очень красивый вольвастер:

viewtopic.php?f=18&t=5254&p=275500

[fililog]

Вот удивительное дело - память. Я же про это стихотворение вспомнила только после того, как Марго сказала, что в основном скрипки и гитары. Я подумала: а рояль? Как же без рояля?! И тут это мелодичное стихотворение и вспомнилось.

[Марго]

Ой, а я тоже про рояль вспомнила.

Глухо лаяли собаки
В затухающую даль,
Я пришел к вам в черном фраке,
Элегантный, как рояль.

Было холодно и мокро,
Жались тени по углам,
Поливали слезы стекла,
Как герои мелодрам.

Вы сидели на диване,
Походили на портрет.
Молча я сжимал в кармане
Леденящий пистолет.

Расположен книзу дулом
Сквозь карман он мог стрелять,
Я все думал, думал, думал:
Убивать — не убивать?

И от сырости осенней
Дрожи я сдержать не мог,
Вы упали на колени
У моих прекрасных ног.

Выстрел, дым, сверкнуло пламя —
Ничего уже не жаль...
Я лежал к дверям ногами,
Элегантный, как рояль.

(Геннадий Шпаликов, 1959)

[adada]

Танцуют гости за перегородкой.
Шумит рояль, как пароход, как лед.
И слышится короткий рев, короткий
Сон музыканта, обморок, отлет.
Застигнутые нотами робеют,
Хотят уйти, но вертятся, растут,
Молчат в сердцах, то фыркают, слабея,
Гогочут: раз мы в мире, ах, раз тут!..
И в белом море потолков, плафонов
Они пускают дым шикарных душ.
Заводят дочь, стихи и граммофоны,
В пальто и в университет идут под душ.
Потом, издавши жизнеописанье,
Они пытаются продать его комплект.
Садятся в сани, запрягают сами
И гордо отстраняют дым котлет.
И бодро отъезжают на тот свет...
В шикарной шубе, что швейцар плюгавый
Им подал за мизерный «на чаёк»,
Которую он сшил рукой лягавой,
Мечась страницы белой поперек.
Спеша исчезнуть, чтоб напоминаньем
Необъяснимым на странице всплыть,
Доподлинно счастливые сознаньем,
Что всё прошло, что всё устало быть.

[Марго]

* * *
Мне послышался чей-то
Затихающий зов,
Бесприютная флейта
Из-за гор и лесов.

Наклоняется ива
Над студеным ручьем,
И ручей торопливо
Говорит ни о чем,

Осторожный и звонкий,
Будто веретено
То всплывает в воронке,
То уходит на дно.

(Арсений Тарковский)

[Марго]

***
Натянулись гитарные струны,
Сердце ждёт.
Только тронь его голосом юным
Запоёт!

И старик перед хором
Уже топнул ногой.
Обожги меня голосом, взором,
Ксюша*, пой!

И гортанные звуки
Понеслись,
Словно в серебре смуглые руки
Обвились…

Бред безумья и страсти,
Бред любви…
Невозможное счастье!
На! Лови!

(Александр Блок, 1913)
_____________________

* Интересно, это Блок о Ксении Садовской (подтверждения этому нигде не нашла)? Правда, прошло уже 13 лет с момента их расставания, но что с того? Воспоминания ведь не умира… А тем более воспоминания о первой любви.
(Садовская, которая, кстати, была старше на Блока на 20 лет, как говорят, была его музой в течение 18 лет, с 1897 года. То есть по времени вполне может быть.)