Сентябрь

[fililog]

Сентябри, сентябри, сентябри...
А ведь только вчера было лето.
Но уже надо мною парит
Лист кленовый, что сорван был ветром.

В ритме вальса кружúт: раз-два-три,
В травы падает раненой птицей...
Так приходят в наш дом сентябри,
Чтоб последним теплом поделиться.

Сентябри, сентябри, сентябри...
Нам знакомы их светлые лица.
Ты прислушайся и подбери,
Тот мотив, что так нежно струится.

И дрожит в колокольцах зари
Этот отблеск небесного края...
То идут по земле сентябри,
Осторожно, неспешно ступая.

Мы с тобой о любви говорим.
Те слова повторять нам так просто.
Слышишь, это идут сентябри?
Как прекрасна их тихая поступь!

Сентябри, сентябри, сентябри...
Журавлей отлетающих стаи.
И листаем мы календари,
Всё листаем, листаем, листаем...


1975
Борис Вайханский

[Марго]

.


парчи кленовой
багряные одежды
а мне б хотелось
чтоб грустным днем осенним
ты мною любовался

(masyo; танка из Сети)

[Марго]

***
В пустом, сквозном чертоге сада
Иду, шумя сухой листвой:
Какая странная отрада
Былое попирать ногой!
Какая сладость все, что прежде
Ценил так мало, вспоминать!
Какая боль и грусть - в надежде
Еще одну весну узнать!

Иван Бунин

[Марго]

***
Тихо в чаще можжевеля по обрыву.
Осень, рыжая кобыла, чешет гриву.

Над речным покровом берегов
Слышен синий лязг её подков.

Схимник-ветер шагом осторожным
Мнёт листву по выступам дорожным

И целует на рябиновом кусту
Язвы красные незримому Христу.

Сергей Есенин

[Salieri]

ЭДВИН АРЛИНГТОН РОБИНСОН

(1869-1935)

ВЕЧЕРИНКА МИСТЕРА ФЛАДА

Однажды ночью старый Эбен Флад
Пошел один пройтись путем знакомым
На холм, вздымавший свой кремнистый скат
Над городом и тем, что звал он домом.
Под полною луною на холме
Он на пустынную дорогу вышел
И вслух сказал, – ведь город спал во тьме
И в Тилбери никто его не слышал:

"Ну, мистер Флад, к концу подходит год,
Луна сентябрьская над урожаем,
И птицы собираются в отлет.
Счастливого пути им пожелаем.
За птиц мы выпьем". И, подняв кувшин,
Что долго нес, чтоб осушить глотками,
Ответил хрипло: "Что ж, глоток один
Я, мистер Флад, охотно выпью с вами".

Так, видя только мертвых вкруг себя,
В броне надежд разбитых он в тумане
Стоял, как призрачный Роланд, трубя
В беззвучный рог своих воспоминаний.
И чудился ему ответный зов
Из города внизу, с пустынных улиц,
Приветствие умолкших голосов,
Как будто старые друзья вернулись.

И как заснувшего ребенка мать
В постельку, так кувшин на полог млечный
Он опустил, – нельзя ведь забывать,
Что вещи хрупки и недолговечны.
Удостоверившись, что на земле
Кувшин стоит надежней многих жизней,
И руку протянувши в лунной мгле,
Сказал он громко, словно с укоризной:

"Да, мистер Флад. Давненько мы вдвоем
Не пили вместе. Кончилась разлука.
Добро пожаловать в родной свой дом!
Теперь давайте выпьем друг за друга!"
И снова, будто чокаясь, к луне
Кувшин с земли поднял рукой усталой
И сам себе ответил в тишине:
"Ну что ж, еще раз выпью я, пожалуй!

Но больше не просите, мистер Флад, –
Ведь так давно... Довольно, сэр, довольно".
Да, прошлого нельзя вернуть назад,
И Эбен согласился с ним невольно.
И вдруг запел средь лунной тишины.
Огромный диск в воде дробился, светел;
Внимали пенью только две луны,
И сумрак эхом от холмов ответил:

"Ведь так давно..." Но с песенкой простой
Не справился, и вдруг пресекся голос,
И он, подняв к луне кувшин пустой,
Замолк, и песня эхом раскололась.
Один с луной над городом глухим,
Где заперты чужими на засовы
Те двери, что всегда открыть пред ним
Друзья и в полночь были бы готовы.

Перевод Михаила Зенкевича


Собственно говоря, "сентябрьской" луны у Робинсона нет: вот английский оригинал.


Edwin Arlington Robinson

Mr. Flood's Party

Old Eben Flood, climbing alone one night
Over the hill between the town below
And the forsaken upland hermitage
That held as much as he should ever know
On earth again of home, paused warily.
The road was his with not a native near;
And Eben, having leisure, said aloud,
For no man else in Tilbury Town to hear:

“Well, Mr. Flood, we have the harvest moon
Again, and we may not have many more;
The bird is on the wing, the poet says,
And you and I have said it here before.
Drink to the bird.” He raised up to the light
The jug that he had gone so far to fill,
And answered huskily: “Well, Mr. Flood,
Since you propose it, I believe I will.”

Alone, as if enduring to the end
A valiant armor of scarred hopes outworn,
He stood there in the middle of the road
Like Roland's ghost winding a silent horn.
Below him, in the town among the trees,
Where friends of other days had honored him,
A phantom salutation of the dead
Rang thinly till old Eben's eyes were dim.

Then, as a mother lays her sleeping child
Down tenderly, fearing it may awake,
He set the jug down slowly at his feet
With trembling care, knowing that most things break;
And only when assured that on firm earth
It stood, as the uncertain lives of men
Assuredly did not, he paced away,
And with his hand extended paused again:

“Well, Mr. Flood, we have not met like this
In a long time; and many a change has come
To both of us, I fear, since last it was
We had a drop together. Welcome home!”
Convivially returning with himself,
Again he raised the jug up to the light;
And with an acquiescent quaver said:
“Well, Mr. Flood, if you insist, I might.

”Only a very little, Mr. Flood —
For auld lang syne. No more, sir; that will do.“
So, for the time, apparently it did,
And Eben evidently thought so too;
For soon amid the silver loneliness
Of night he lifted up his voice and sang,
Secure, with only two moons listening,
Until the whole harmonious landscape rang —

”For auld lang syne.“ The weary throat gave out,
The last word wavered, and the song was done.
He raised again the jug regretfully
And shook his head, and was again alone.
There was not much that was ahead of him,
And there was nothing in the town below —
Where strangers would have shut the many doors
That many friends had opened long ago.

Всё равно Зенкевич — переводчик милостью Божьей!

Тигра, Осенние подсолнухи - это не фото, это картина! И какая! (осматривается, нет ли поблизости Salieri - прям импрессионизм...)

Куда б Salieri делся?!


Истину глаголете! Подсолнухи + импрессионизм = красота!




И вот эти, пожалуй, тоже:

[fililog]

У всех, кто ввысь отправился когда-то,
У всех горевших в плазме кораблей
Есть важный и последний из этапов —
Этап прикосновения к земле,

Где с посохом синеющих дождей
Пройдет сентябрь по цинковой воде,
Где клены наметут свои листки
На мокрую скамейку у реки.

Мы постепенно счастье познавали,
Исследуя среди ночных полей
С любимыми на теплом сеновале
Этап прикосновения к земле,

Где с посохом синеющих дождей
Пройдет сентябрь по цинковой воде.
Где клены наметут свои листки
На мокрую скамейку у реки.

То женщины казались нам наградой,
То подвиги нам виделись вдали,
И лишь с годами мы познали радость
В кругу обыкновеннейшей земли,

Где с посохом синеющих дождей
Пройдет сентябрь по цинковой воде,
Где клены наметут свои листки
На мокрую скамейку у реки.

Когда-нибудь, столь ветренный вначале,
Огонь погаснет в пепельной золе.
Дай Бог тогда нам встретить без печали
Этап прикосновения к земле,

Где с посохом синеющих дождей
Пройдет сентябрь по цинковой воде,
Где клены наметут свои листки
На мокрую скамейку у реки.

Юрий Визбор

[Марго]

***
Перелесками осенними
Перечитывал Есенина,
И нечаянно пригрезилась
Русочубая поэзия.

И еловыми ресницами,
Словно бабушка со спицами,
За чудным вязаньем сказку мне
Всё рассказывает ласково.

Запуржила, заморочила
Кружевязанными строчками,
Заплела в косички бантики
Первокласснице-романтике.

Размотала всех чудес клубок
Меж зелёных вересков дорог,
Завела, накуролесила
И связала эту песенку.

Александр Розенбаум

[Salieri]

Бенедикт Лившиц


СЕНТЯБРЬ

Воспоминанья стольких маев
(Мы жили маями!)
Кольцо твоих последних уст
(Не будет этих легких уст!)
Они уйдут с лица, растаяв
(Они уже почти растаяли!).
О, золото сентябрьских узд,
Неверных узд!
Предательский сентябрь! Нефритом
Волнуется мое окно,
И каменеет недопитым—
В стаканах — тяжкое вино...
И все настойчивей и пристальней
Мечи вина,
Тяжелые мечи вина,
И пристальней из-за окна
Встревоженные мачты пристаней.
— Ах, я должна...
— Останься, сжалься...—
Волна окна...
Волна нефритового вальса...
Унесена... унесена ты
Нефритовым вином окна...
Сентябрь проклятый!

1911

[Марго]

***
Последние цветы угаснувшего лета...
Они скромны на вид, в них нет того огня,
Каким цветут цветы июльского букета,
Но их спокойный цвет так дорог для меня.

(Найдено в Сети; http://www.stihi.ru/2004/04/14-1453)

[Лисавета]

Что может быть прелестнее и краше
Приветливой улыбки сентября:
Звенит голубизна в небесной чаше,
Парит. И долы, золотом горя,
Протягивают нити-паутинки,
Пытаясь удержать чудесный миг...
О, Бабье лето, светлые поминки.
Последний вздох и просветленный лик.
Еще скользит, ласкаясь, луч и нежит.
И солнце раздевает погодя.
Еще чуть-чуть, а там пускай и скрежет,
И стоны ветра, сполохи дождя.

О. Альтовская

[Лисавета]

Осень, осень! Над Москвою
Журавли, туман и дым.
Златосумрачной листвою
Загораются сады.
И дощечки на бульварах
всем прохожим говорят,
одиночкам или парам:
"Осторожно, листопад!"

О, как сердцу одиноко
в переулочке чужом!
Вечер бродит мимо окон,
вздрагивая под дождем.
Для кого же здесь одна я,
кто мне дорог, кто мне рад?
Почему припоминаю:
"Осторожно, листопад"?

Ничего не нужно было,-
значит, нечего терять:
даже близким, даже милым,
даже другом не назвать.
Почему же мне тоскливо,
что прощаемся навек,
Невеселый, несчастливый,
одинокий человек?

Что усмешки, что небрежность?
Перетерпишь, переждешь...
Нет — всего страшнее нежность
на прощание, как дождь.
Темный ливень, теплый ливень
весь — сверкание и дрожь!
Будь веселым, будь счастливым
на прощание, как дождь.

...Я одна пойду к вокзалу,
провожатым откажу.
Я не все тебе сказала,
но теперь уж не скажу.
Переулок полон ночью,
а дощечки говорят
проходящим одиночкам:
"Осторожно, листопад"...

О. Берггольц

[Марго]

***
За осенними тучами где-то
Журавлиный затих разговор.
На дорожки, где бегало лето,
Разноцветный улёгся ковёр.

Воробей загрустил за окошком,
Непривычно притихли дома.
По осенним ковровым дорожкам
Незаметно приходит зима.

В. Орлов

[Марго]

***
Помедли, осень, не спеши
Разматывать свои дожди,
Свои туманы расстилать
на зыбкую речную гладь.

Помедли, осень, покажи
Мне желтых листьев виражи,
Дай убедиться, не спеша,
Как тишина твоя свежа

И как бездонна неба синь
Над жарким пламенем осин.

Людмила Татьяничева

[Марго]

.
ОСЕННИЕ ДУМЫ

Черный ворон,
и старое древо с сухими плетьми.
Мост
вознес над потоком горбатое тело.
Конь усталый.
И западный ветер на древнем пути.
И светило на запад готово сойти.
И с надорванным сердцем
стоит человек
у земного предела.

(Ма Чжиюань, XIII-XIV вв.)

[Марго]

.
ОСЕННИЙ ВЗГЛЯД

Обнажая скалу,
облетают листы.
Безотрадна душа...
Как ступени круты!
И хорош теремок мой,
да я в нем одна,
только ивами окружена,
и осеннего взгляда не скрыть,
хоть и брови густы.

(Цяо Цзи, XIII-XIV вв.)

[Лисавета]

Осенний вечер

Есть в светлости осенних вечеров
Умильная, таинственная прелесть!..
Зловещий блеск и пестрота дерёв,
Багряных листьев томный, легкий шелест,
Туманная и тихая лазурь
Над грустно-сиротеющей землею
И, как предчувствие сходящих бурь,
Порывистый, холодный ветр порою,
Ущерб, изнеможенье — и на всем
Та кроткая улыбка увяданья,
Что в существе разумном мы зовем
Божественной стыдливостью страданья!

Ф. Тютчев

[fililog]

Думаю, что нужно стихи (а пошли уже не столько о сентябре, сколько об осени в целом) немного прозой разбавить.

Сентябрь

Всё чаще начинает хмуриться небо, ревёт ветер. Подошёл первый месяц осени. У осени своё рабочее расписание, как у весны, только наоборот. Она начинает с воздуха. Высоко над головой исподволь начинает желтеть, краснеть, буреть лист на деревьях. Как только листьям станет не хватать солнышка, они начинают вянуть и быстро теряют свой зелёный цвет. В том месте, где черешок сидит на ветке, образуется дряблый поясок. Даже в безветренный, совсем тихий день вдруг оборвётся с ветки тут — жёлтый берёзовый, там — красный осиновый лист и, легко покачиваясь в воздухе, бесшумно скользнёт по земле.
Когда, проснувшись утром, первый раз увидишь на траве изморозь, запиши у себя в дневнике: «началась осень». С этого дня, вернее с этой ночи, потому что первый заморозок всегда бывает под утро, — всё чаще будут срываться листья с ветвей, пока не задуют ветры-листодёры, не сорвут с леса весь роскошный летний наряд.
Исчезли стрижи. Ласточки и другие летовавшие у нас перелётные собираются в стаи — и незаметно, по ночам, отбывают в дальний путь. Воздух пустеет. И холодеет вода: больше уж не тянет купаться…
И вдруг — как память о красном лете — устанавливается вёдро: тёплые, ясные дни. В спокойном воздухе летят, серебрятся длинные паутинки… И радостно блестит в полях свежая молодая зелень.
— Бабье лето , — улыбаясь, говорит народ, поглядывая на жизнерадостную озимь. В лесу всё готовится к долгой зиме, вся будущая жизнь надёжно прячется, тепло укутывается — все заботы о ней прерваны до весны.
Одни зайчихи никак не могут успокоиться, всё ещё не могут примириться, что лето прошло; опять принесли зайчат! Листопадничков. Появились тонконожки-опёнки; лето кончилось.

Виталий Бианки

[Марго]

(а пошли уже не столько о сентябре, сколько об осени в целом

Ну так если бы так старательно в соседнюю ветку сентябрьское не оттягивали, было бы здесь только о сентябре.
И кому это типа соревнование нужно, не пойму. Магги, что ли, утешают, у которой ветка за три года и на две страницы не выросла, а теперь ее надо непременно вытаскивать вровень? Просто какое-то дурацкое соревнование идет. И о чем только три года до того думали?

Я-то свою тему из-за этой показухи точно не брошу. Но и на дальнейшее развитие сезонного-помесячного, конечно, не пойду. Мне этот баян от группы сострадающих Магги уж точно ни к чему.

Впрочем, лично я и в этой теме все же стараюсь выкладывать если и без слова "сентябрь", то по описанию напоминающее сентябрьское. И тем более ставить конкретно сентябрьские фотки.

[Марго]

.

.
ОСЕННИЙ РИТМ

Горька позолота пейзажа.
А сердце слушает жадно.

И сетовал ветер,
окутанный влажной печалью:
- Я плоть поблекших созвездий
и кровь бесконечных далей.
Я краски воспламеняю
в дремотных глубинах,
я взглядами весь изранен
ангелов и серафимов.
Тоскою и вздохами полнясь,
бурлит во мне кровь и клокочет,
мечтая дождаться триумфа
любви бессмертно-полночной.
Я в сгустках сердечной скорби,
меня привечают дети,
над сказками о королевах
парю хрусталями света,
качаюсь вечным кадилом
плененных песен,
заплывших в лазурные сети
прозрачного метра.

В моем растворились сердце
душа и тело господни,
и я притворяюсь печалью,
сумеречной и холодной,
иль лесом, бескрайним и дальним.

Веду я снов каравеллы
в таинственный сумрак ночи,
не зная, где моя гавань
и что мне судьба пророчит.

Звенели слова ветровые
нежнее ирисов вешних,
и сердце мое защемило
от этой тоски нездешней.

<…>

О, как мне хочется закричать,
чтоб сльшал пейзаж осенний,
оплакать свой путь и свою судьбу,
как черви во мгле вечерней.
Пускай вернут человеку Любовь,
огромную, как лазурь тополевой рощи,
лазурь сердец и лазурь ума,
лазурь телесной, безмерной мощи.

Пускай мне в руки отмычку дадут -
я ею вскрою сейф бесконечности
и встречу бесстрашно и мудро смерть,
прихваченный инеем страсти и нежности.
Хотя я, как дерево, расколот грозой,
и крик мой беззвучен, и листьев в помине нет,
на лбу моем белые розы цветут,
а в чаше вино закипает карминное.

(Федерико Гарсиа Лорка, 1921; перевод Г. Шмакова)

[fililog]

Царицыно. Русалкины ворота. Солнечные выходные

***

Как ни был он стремителен и краток,
Кружащийся полет сентябрьских дней, —
В них солнце поздних сил своих остаток
Излить спешило... В памяти моей
Тех чистых дней и нежности твоей
Таинственный хранится отпечаток.

Георгий Раевский

[Лисавета]

(а пошли уже не столько о сентябре, сколько об осени в целом

Ну так если бы так старательно в соседнюю ветку сентябрьское не оттягивали, было бы здесь только о сентябре.
И кому это типа соревнование нужно, не пойму. Магги, что ли, утешают, у которой ветка за три года и на две страницы не выросла, а теперь ее надо непременно вытаскивать вровень? Просто какое-то дурацкое соревнование идет. И о чем только три года до того думали?

Я-то свою тему из-за этой показухи точно не брошу. Но и на дальнейшее развитие сезонного-помесячного, конечно, не пойду. Мне этот баян от группы сострадающих Магги уж точно ни к чему.

Впрочем, лично я и в этой теме все же стараюсь выкладывать если и без слова "сентябрь", то по описанию напоминающее сентябрьское. И тем более ставить конкретно сентябрьские фотки.

Марго, абсолютно с Вами согласна. Совершенно бредовая ситуация. Я-то поместила пару стихотворений в ту ветку, по содержанию относящихся больше к "дыханию сентября", как мне казалось. Так же как и здесь - "если и без слова "сентябрь", то по описанию напоминающее сентябрьское".
Но настроение, конечно, такое же, как от Курилки, где уже не продохнуть... Права Мадама. (((

[Хелена]

Лисавета, так мало ли кому от чего не продохнуть... Если кому-то в определенном месте дышится трудно, он туда просто не ходит. В конце концов, курилка (в том числе в самом прямом смысле) не газовая камера, никто принудительно не загоняет.
На форуме ведь масса мест, где можно общаться на разные темы. Кстати, не только ветка стихов про сентябрь. Хм... даже две ветки. :)

[Лисавета]

Лисавета, так мало ли кому от чего не продохнуть... Если кому-то в определенном месте дышится трудно, он туда просто не ходит. В конце концов, курилка (в том числе в самом прямом смысле) не газовая камера, никто принудительно не загоняет.

Да, конечно, Хелена.

[Лисавета]

Паутинка сентябрьского дня,
Ты так нежно пленяешь меня.
Как живешь ты, под Солнцем блистая,
Как ты светишься, вся — золотая.
Паутинка сентябрьского дня,
Ты блестишь далеко от меня.
Но со мной ты на выжатом поле,
Ты со мною — под Солнцем, на воле.

Константин Бальмонт

[Хелена]

Лисавета, так мало ли кому от чего не продохнуть... Если кому-то в определенном месте дышится трудно, он туда просто не ходит. В конце концов, курилка (в том числе в самом прямом смысле) не газовая камера, никто принудительно не загоняет.

Да, конечно, Хелена.

Открывайте темы. Интересные мне обязательно подержу,

[Марго]

Но настроение, конечно, такое же, как от Курилки, где уже не продохнуть... Права Мадама. (((

Да, Лисавета, я тоже с тем, что Мадама в "Порошках" написала, полностью согласна, хотя и не сказала там об этом.

Увы, ситуация на форуме оставляет желать много лучшего (и это я еще мало где бываю, не всё на глаза попадается).

Кому-то непременно хочется превращать форум в чатик, вот они этим настойчиво и занимаются. И плевать им на то, что нормальные люди в таком чатике задыхаются. Ну, ушли -- и ушли. Главное, чтобы самим комфортно было, тесной группкой, плечом к плечу. А как при этом форум даже со стороны выглядит -- дело для них десятое.

А вот мне, к примеру, дороже общение с ушедшими. С той же Мадамой, с карри, с Aleks (пусть и не совсем ушедшей, но бывающей здесь очень редко), с sns (который, кроме как в "Порошках", тоже, наверное, нигде не появляется), ну, и т. д.

Вот даже из литературного блока тем, который здесь уже девятый месяц существует, устроили показательный бардак, только ради того, чтобы себя показать. Тьфу, короче!

Впрочем, начинаю повторяться в том, о чем тут говорила еще весной 2012-го...

[Марго]

.


***
С тенистых крон летит листва.
Осенней выхвачена хваткой,
Спешит земную наготу
Облечь коричневой перчаткой.

И прежде чем вернется вверх
И мир одарит новой тенью,
Листва лежит мертвым-мертва
В тяжелом мраке погребенья.

Но не навеки этот мрак.
Цветы прорвут покров из листьев,
Себе — и им! — путь вверх расчистив.
В мирах — не знаю, в нашем — так!

(Роберт Фрост; перевод Виктора Топорова)

[Марго]

.
ОСЕННЕЙ НОЧЬЮ ПЛЫВУ В ЛОДКЕ

В тихом затоне роща темнит берега,
Стрекот цикад, шорохи, шум тростника.
Тысяча бликов, — это луна высока.
Сто тысяч звуков, — это так осень звонка.

Времени года быстро минует черед,
Думы о доме неистощима тоска.
В дальние дали, на запад плывут облака,
Знать бы, куда влечет меня эта река.

(Лю Фанпин; перевод с китайского Алёны Алексеевой c конкурса "Музыка перевода")

[Лисавета]

Сентябрь

Ликуя, топчет спелый грозд
Багряный Вресень, виноградарь,
Мой запевало Кормчих Звезд
И старины про то, как Владарь

Землей владал. В полудни бос,
С кривым ножом, в ночи с Весами,
Стоит Сентябрь, сбиратель гроз
Под золотыми небесами.

Стоит над ними, в небе слав,
Заклан, земли славянской владарь,
Мой ангел, юный Вячеслав,
Причастной Чаши виноградарь.

Страстным поверх венца венцом
Повит, одеян в багряницу...
Еще ли, Вресень, багрецом
Мне полнишь до краев кошницу —

И жив мой вертоград?... Судьба
Что сохранит из этих звуков?...
Дань лоз осталых в погреба
Сбирай для памятливых внуков!

Вяч. Иванов

[Марго]

***
Осень. Чащи леса.
Мох сухих болот.
Озеро белесо.
Бледен небосвод.
Отцвели кувшинки,
И шафран отцвел.
Выбиты тропинки,
Лес и пуст, и гол.
Только ты красива,
Хоть давно суха,
В кочках у залива
Старая ольха.
Женственно глядишься
В воду в полусне –
И засеребришься
Прежде всех к весне.

Иван Бунин

[Марго]

.
ВЕСЁЛАЯ ОСЕНЬ

Щебетанье воробьёв,
Тонкий свист синиц.
За громадой облаков
Больше нет зарниц.

Громы умерли на дне
Голубых небес.
Весь в пурпуровом огне
Золотистый лес.

Ветер быстрый пробежал,
Колыхнул парчу.
Цвет рябины алым стал,
Песнь поёт лучу.

В грёзе красочной я длю
Звонкую струну.
Осень, я тебя люблю
Так же, как Весну.

Константин Бальмонт

[Марго]

***
Кокетничает осень с нами!
Красавица на западе своём
Последней ласкою, последними дарами
Приманивает нас нежнее с каждым днём.

И вот я, волокита старый,
Люблю ухаживать за ней
И жадно допивать, за каплей каплю, чары
Прельстительной волшебницы моей.

Всё в ней мне нравится: и пестрота наряда,
И бархат, и парча, и золота струя,
И яхонт, и янтарь, и гроздья винограда,
Которыми она обвешала себя.

И тем дороже мне, чем ближе их утрата,
Ещё душистее цветы её венка,
И в светлом зареве прекрасного заката
Сил угасающих и нега и тоска.

(Пётр Вяземский, 1874)

[Марго]

***
Когда минует день и освещение
Природа выбирает не сама,
Осенних рощ большие помещения
Стоят на воздухе, как чистые дома.
В них ястребы живут, вороны в них ночуют,
И облака вверху, как призраки, кочуют.

Николай Заболоцкий

[Salieri]

Что-то не продохнуть становится уже и на этой ветке...

Я как-то раз делился: стихи я ставлю, и не только сюда, те, которые мне нравятся. Цель — поделиться тем, что меня интересует, а не демонстрировать людЯм своё умение работать с компом.

[Марго]

Так я тоже как-то раз делилась: в тематические стиховетки я ставлю те стихи, которые мне не противны. Этого достаточно.

А насчет "не продохнуть" как раз сегодня утром Вам (в том числе) здесь дали совет:

мало ли кому от чего не продохнуть... Если кому-то в определенном месте дышится трудно, он туда просто не ходит.

[adada]

 

В сарафане храсном Хатарина
Хитро — цветисто
Голосом нежней, чем голубиный пух под мышкою,
Приглашала дорогих гостей
И дородных приезжан:
— Любахари, любуйцы — помаюйте!
Бросьте декабрюнить!
С какой поры мы все сентябрим и сентябрим
Закутавшись в фуфайки и рогожи!..
1922

[Тигра]

Тигра, Осенние подсолнухи - это не фото, это картина! И какая! (осматривается, нет ли поблизости Salieri - прям импрессионизм...)

Вот того же автора другие подсолнухи:

Fall Sunflowers 2 by Paul Kahne, on Flickr

К ван-гоговскому постимпрессионизму совсем не близко. Да и к импрессионизму тоже, мне кажется (я про оба фото). Но мне очень нравятся.

[Марго]

.
ОСЕНЬ

Вот листья падают — ведь им пора уснуть.
Далекие сады так увядают.
Жест отверженья в их паденье длится.

Тяжелая земля сквозь звезды мчится,
Ночами падая в свой одинокий путь.

Мы все в паденье. Опадает взмах
Руки. И всюду это неизбежно.

Но есть Один, кто бесконечно нежно
Паденья держит все в своих руках.

(Райнер Мария Рильке; перевод German, с конкурса «Музыка перевода»)
___________

Еще один вариант перевода:

ОСЕНЬ

А листья падают, о милости моля.
Так вянут в небесах сады над нами,
Листву из вечности роняя снами.

И в одиночество своё ночами
Из сонма звёзд всё падает Земля.

Мы падаем. И падает рука.
Бессильно. Вновь смешав твои виденья.

Но есть Один, кто тайный смысл паденья
В ладонях бережно несёт через века.

(Перевод Владимира Мялицына, с конкурса «Музыка перевода»: http://mustran.ru/2014/work/1233#comment_11421)
__________

Оригинал:

HERBST

Die Blätter fallen, fallen wie von weit,
als welkten in den Himmeln ferne Gärten;
sie fallen mit verneinender Gebärde.

Und in den Nächten fällt die schwere Erde
aus allen Sternen in die Einsamkeit.

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen.

Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält.

Reiner Maria Rilke

[Марго]

***
Красотка-осень вышивает клены
багряным, серебристым, золотым.
А листья просят: — Вышей нас зеленым!
Задержимся еще, не облетим.

— Еще оставь нам счастья! — просят клены.
— Сады прекрасны, росы — как вино.

Сок из надклеванных орехов пьют вороны.
А что им черным? Черным все равно.

(Лина Костенко; перевод с украинского Андрея Пустогарова)

[adada]

_________

Reiner Maria Rilke
HERBST
Die Blätter fallen, fallen wie von weit,
als welkten in den Himmeln ferne Gärten;
sie fallen mit verneinender Gebärde.

Und in den Nächten fällt die schwere Erde
aus allen Sternen in die Einsamkeit.

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen.

Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält.

Рифмовка: а-б-б, б-а; в-г, г-в.

Листвою нас заваливает даль,
Как будто сад небесный увядает;
Жест листьев явно что-то отрицает.

В ночи Земля от неба отпадает:
Коль грузная — уже не этуаль!

Мы все падём. Моих паденье рук
Грядёт, как всем вокруг одно и то же.

А павшим вечное постелит ложе
Один — чьи руки для таких услуг.