ГРАМОТА.РУ

**Марго** » 20 мар 2015, 12:16

.
Арфа

В симфонической буре оркестра
Наступает порой тишина,
И тогда после страстного presto,
Чуть вздыхая, рокочет она.

Длится звук, то далекий, то близкий,
И под плеск задремавших лагун
Лебединые руки арфистки
Бродят в роще серебряных струн.

Затихая и вновь нарастая,
Покидая таинственный грот,
Белокрылая лунная стая
Проплывает в сиянии вод...

Так сплетается струнная фраза,
Вспоминая о чем-то сквозь сон,
С переливчатой тканью рассказа
Из давно отшумевших времен.

И, в свои забирая тенета,
Рассыпает сверкающий дождь
От тенистых дубов Вальтер Скотта
До славянских раскидистых рощ.

Но литавр нарастающий трепет,
Грохот меди в накатах волны
Заглушают младенческий лепет
Пробужденной на миг старины.

И, мужая в разросшейся теме,
Где со скрипками спорит металл,
Грозным рокотом бурное Время
Оглушительно рушится в зал.

И несется в безумном разгоне
Водопадом, сорвавшимся с гор,
В круговерти и вихре симфоний
На разодранный в клочья простор.

(Всеволод Рождественский)

**Марго** » 15 апр 2015, 23:05

***
Еще чего, гитара!
Засученный рукав.
Любезная отрава.
Засунь ее за шкаф.

Пускай на ней играет
Григорьев по ночам,
Как это подобает
Разгульным москвичам.

А мы стиху сухому
Привержены с тобой.
И с честью по-другому
Справляемся с бедой.

Дымок от папиросы
Да ветреный канал,
Чтоб злые наши слезы
Никто не увидал.

(Александр Кушнер)

**fililog** » 16 апр 2015, 05:03

Бах

Здесь прихожане — дети праха
И доски вместо образов,
Где мелом — Себастьяна Баха
Лишь цифры значатся псалмов.

Разноголосица какая
В трактирах буйных и в церквах,
А ты ликуешь как Исайя,
О, рассудительнейший Бах!

Высокий спорщик, неужели,
Играя внукам свой хорал,
Опору духа в самом деле
Ты в доказательстве искал?

Что звук? Шестнадцатые доли,
Органа многосложный крик —
Лишь воркотня твоя, не боле,
О, несговорчивый старик!

И лютеранский проповедник
На черной кафедре своей
С твоими, гневный собеседник,
Мешает звук своих речей.

(О. Мандельштам)

**fililog** » 16 апр 2015, 05:17

Ода Бетховену

Бывает сердце так сурово,
Что и любя его не тронь!
И в темной комнате глухого
Бетховена горит огонь.
И я не мог твоей, мучитель,
Чрезмерной радости понять.
Уже бросает исполнитель
Испепеленную тетрадь.

. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
Кто этот дивный пешеход?
Он так стремительно ступает
С зеленой шляпою в руке,
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .

С кем можно глубже и полнее
Всю чашу нежности испить?
Кто может, ярче пламенея,
Усилье воли освятить?
Кто по-крестьянски, сын фламандца,
Мир пригласил на ритурнель
И до тех пор не кончил танца,
Пока не вышел буйный хмель?

О, Дионис, как муж, наивный
И благодарный, как дитя!
Ты перенес свой жребий дивный
То негодуя, то шутя!
С каким глухим негодованьем
Ты собирал с князей оброк
Или с рассеянным вниманьем
На фортепьянный шел урок!

Тебе монашеские кельи —
Всемирной радости приют,
Тебе в пророческом весельи
Огнепоклонники поют;
Огонь пылает в человеке,
Его унять никто не мог.
Тебя назвать не смели греки,
Но чтили, неизвестный бог!

О, величавой жертвы пламя!
Полнеба охватил костер —
И царской скинии над нами
Разодран шелковый шатер.
И в промежутке воспаленном,
Где мы не видим ничего, —
Ты указал в чертоге тронном
На белой славы торжество!

(О. Мандельштам)

**Vera Andreeva** » 16 апр 2015, 05:23

fililog писал(а):Бах

Здесь прихожане — дети праха
И доски вместо образов,
Где мелом — Себастьяна Баха
Лишь цифры значатся псалмов.

(О. Мандельштам)

Есть прекрасная песня Алексея Прохорова на эти стихи:

http://musicov.net/?song=%C2%E8%EA%F2%E ... E%F0%EE%E2

**ne znatok** » 16 апр 2015, 08:38

fililog писал(а):Ода Бетховену

Бывает сердце так сурово,
Что и любя его не тронь!
И в темной комнате глухого
Бетховена горит огонь.
И я не мог твоей, мучитель,
Чрезмерной радости понять.
Уже бросает исполнитель
Испепеленную тетрадь.

fililog, если Вам интересно - вот здесь у нас был разговор об этом стихотворении, я бы даже сказала, дискуссия, поскольку прозвучала критика в адрес Мандельштама... можно ли в такое поверить?!

viewtopic.php?f=12&t=2277&p=97338#p97296

**fililog** » 16 апр 2015, 11:32

Спасибо, очень интересно (и не только про это стихотворение).

**ne znatok** » 16 апр 2015, 11:44

Обожаю ту ветку. Я там оттянулась по полной. )

**fililog** » 27 июл 2015, 18:59

* * *
Виолончель исходит в томном стоне,
Гудит, жужжит, как шмель в июльский зной.
Растаяли в святилище симфоний
Колонны, люстры, строгих кресел строй.

И нет пюпитра перед черным фраком,
Нет к струнам наклоненной головы.
Уж не смычок скользит по нотным знакам,
А ветер по кудрям листвы.

Прозрачными глухие стали стены,
Шумит за ними пробужденный сад,
Где липы о печали сокровенной
Широким вздохом с миром говорят.

Поет и для меня "Сомненье" Глинки
Безжалостной тревогой дней былых,
И спорят звуки в страстном поединке
Минувших бед и радостей моих.

(Всеволод Рождественский)

**fililog** » 25 сен 2015, 02:30

Музыка

Мрачен был косоугольный зал.
Зрители отсутствовали. Лампы
Чахли, незаправленные. Кто-то,
Изогнувшись и пляша у рампы,
Бедным музыкантам приказал
Начинать обычную работу.

Он вился вдоль занавеса тенью,
Отличался силой красноречья,
Словно вправду представлял пролог.
Музыканты верили смятенью
Призрака. И, не противореча,
Скрипки улетели в потолок.

В черную пробитую дыру
Пронесла их связанная фуга...
Там, где мир замаран поутру
Серостью смертельного недуга.

Скрипки бились насмерть с голосами
Хриплыми и гиканьем погонь.
Победив, они вели их сами.
Жгли смычки, как шелковый огонь.

И неслась таинственная весть
Мимо шпилей, куполов и галок,
Стая скрипок, тоненьких невест,
Гибла, воскресала, убегала...

А внизу осталась рать бутылок,
Лампы, ноты, стулья, пиджаки,
Музыка устала и остыла.
Музыканты вытерли смычки.

Разбрелись во мглу своих берлог,
Даже и назад не поглядели,
Оттого что странный тот пролог
Не существовал на самом деле.

(Павел Антокольский)

**Тигра** » 06 окт 2015, 01:26

Владимир Уфлянд

После симфонического концерта

Я вылеплен не из такого теста,
чтоб понимать мелодию без текста.

Почем узнаю без канвы словесной я:
враждебная она
или советская?

А песню я люблю.
Текст и мелодию.
Она ведь тоже элемент понятья "Родина",
как дом, дорога, солнца жар.
И в музыке она главнейший жанр.

Знай я хотя бы две хороших песни,
певцом бы сделался уже сегодня я.
Но это неосуществимо,
если
стараются писать одни симфонии.

1959

**ne znatok** » 06 окт 2015, 01:31

У меня когда-то было смутное ощущение (может, мы даже тут об этом вскользь говорили - а, может, и нет), что жанр песен о Родине это чисто советское явление, его не было в дореволюционной России. Сюда же примыкали "песни о Ленине", "песни о Партии"... существовала когорта специальных композиторов и певцов, которые творили в этом специфическом направлении... не знаю, в oбщем.

**Тигра** » 06 окт 2015, 02:01

Спасибо, опечатку поправила.

Да, процветавший был жанр. Сродни картинам, скульптурам, фрескам, мозаикам на патриотические темы, которые заказывались художественным комбинатам.

**fililog** » 12 дек 2015, 04:44

Дирижер. Рапсодия Листа

Я слушал музыку, следя за дирижером.
Вокруг него сидели музыканты — у каждого
особый инструмент
(Сто тысяч звуков, миллион оттенков!).
А он один, над ними возвышаясь,
Движеньем палочки, движением руки,
Движеньем головы, бровей, и губ, и тела,
И взглядом, то молящим, то жестоким,
Те звуки из безмолвья вызывал,
А вызвав, снова прогонял в безмолвье.

Послушно звуки в музыку сливались:
То скрипки вдруг польются,
То тревожно
Господствовать начнет виолончель,
То фортепьяно мощные фонтаны
Ударят вверх и взмоют, и взовьются,
И в недоступной зыбкой вышине
Рассыплются на брызги и на льдинки,
Чтоб с легким звоном тихо замереть.

Покорно звуки в музыку сливались.
Но постепенно стал я различать
Подспудное и смутное броженье
Неясных сил,
Их шепот, пробужденье,
Их нарастанье, ропот, приближенье,
Глухие их подземные толчки.
Они уже почти землетрясенье.
Они идут, еще одно мгновенье —
И час пробьет...
И этот час пробил!
О мощь волны, крути меня и комкай,
Кидай меня то в небо, то на землю,
От горизонта
И
До горизонта
Кипящих звуков катится волна.
Их прекратить теперь уж невозможно,
Их усмирить не в силах даже пушки,
Как невозможно усмирить вулкан.
Они бунтуют, вышли из-под власти
Тщедушного седого человека.
Что в длинном фраке,
С палочкой нелепой
Задумал со стихией совладать.

Я буду хохотать, поднявши руки.
А волосы мои пусть треплет ветер,
А молнии, насквозь пронзая небо,
Пускай в моих беснуются глазах,
Их огненными делая из синих.
От горизонта
И
До горизонта
Пускай змеятся молнии в глазах.
Ха-ха-а! Их усмирить уж невозможно
(Они бунтуют, вышли из-под власти).
Как невозможно бурю в океане
Утишить вдруг движением руки.
Но что я слышу...
Нет...
Но что я вижу:
Одно движенье палочки изящной —
И звуки все
Упали на колени,
Потом легли... потом уж поползли...
Они ползут к подножью дирижера,
К его ногам!
Сейчас, наверно, ноги
Ему начнут лизать
И пресмыкаться...
Но дирижер движением спокойным
Их отстранил и держит в отдаленье
Он успокоил,
Он их приласкал.
То скрипки вдруг польются,
То тревожно
Господствовать начнет виолончель.
То фортепьяно мощные фонтаны
Ударят вверх и взмоют, и взовьются,
И в недоступной зыбкой вышине
Рассыплются на брызги и на льдинки,
Чтоб с легким звоном тихо замереть...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Все правильно. Держать у ног стихию
И есть искусство. Браво, дирижер!

(Владимир Солоухин)

**ne znatok** » 12 дек 2015, 09:39

Чё-то я не вполне понимаю...
Рапсодии вообще-то написаны для фортепиано.

**fililog** » 12 дек 2015, 21:29

Вот, например 2-я Венгерская рапсодия. Дирижирует Герберт фон Караян. http://rutube.ru/video/267392eeb71e1612 ... 3fbd3b296/

**ne znatok** » 12 дек 2015, 21:49

Да, аранжировка.

Прикололась я. Уж больно стих напыщенным показался.
Да и Листа как-то не очень. )

Tак что, fililog, прошу извинить.

**zyablik** » 13 дек 2015, 04:00

...То скрипка слышится,
то будто фортопьяно...

А мне понравилось это стихотворение! Сразу весь оркестр... Симфонический, Не Знаток?

**tpek** » 09 янв 2016, 23:33

Среди пыли, в рассохшемся доме
Одинокий хозяин живёт.
Раздражённо скрипят половицы,
А одна половица поёт.

Гром ударит ли с грозного неба,
Или лёгкая мышь прошмыгнёт, —
Раздражённо скрипят половицы,
А одна половица поёт.

Но когда молодую подругу
Проносил в сокровенную тьму,
Он прошёл по одной половице,
И весь путь она пела ему.

Ю. Кузнецов

**ne znatok** » 10 янв 2016, 00:55

Замечательное стихотворение.

Но когда молодую подругу
Проносил в сокровенную тьму,
Он прошёл по одной половице,
И весь путь она пела ему.

А вот почему но?

**mirage** » 10 янв 2016, 01:16

Да, мне тоже очень понравилось стихотворение.

Думаю, что "но" здесь потому, что любовь противопосталена всему остальному миру — и великому/небесному(гром) и земному/обыденному (мышь).

**tpek** » 10 янв 2016, 01:27

ne znatok писал(а):А вот почему но?

Стихотворение построено на противопоставлении поющей половицы и целого сонма скрипящих, которые пытались заткнуть рот поющей (А пусть не поет!), а вот в последней строфе скрипящие растворились, потому что поющая своим пением победила злость и раздражение, и осталась одна любовь. Отсюда и "но" как намек на противопоставление.

**fililog** » 10 янв 2016, 01:38

Здорово, хорошие стихи! Спасибо.

**Тигра** » 10 янв 2016, 11:59

ne znatok писал(а):Замечательное стихотворение.
Но когда молодую подругу
Проносил в сокровенную тьму,
Он прошёл по одной половице,
И весь путь она пела ему.

А вот почему но?

Обычно-то человек идёт не по одной половице, так что он обычно слышал разные звуки.
А вот когда шёл со своей любовью, случилось так, что прошёл по той единственной поющей.

**ne znatok** » 10 янв 2016, 12:14

Ну да.

Но и было бы мне ближе. Потому и прошел по одной,что она пела.

**Тигра** » 10 янв 2016, 12:18

ne znatok писал(а):Ну да.

Но и было бы мне ближе. Потому и прошел по одной,что она пела.

Я вижу не совсем так. Шёл вроде как обычно, но вот... вот так вышло.

Не прошёл по той, которая пела, специально прошёл, — а оказалось так, что по ней прошёл. Ну вроде как случайно. На самом деле, это любовь так его провела. Но не он сам по ней шёл осознанно.

**ne znatok** » 10 янв 2016, 12:20

Случайно прошел... ну что ж, можно и так.

**volopo** » 10 янв 2016, 14:16

ne znatok писал(а):Замечательное стихотворение.
Но когда молодую подругу
Проносил в сокровенную тьму,
Он прошёл по одной половице,
И весь путь она пела ему.

А вот почему но?

Потому что наутро девушка обнаружит не только рассохшийся пол, но и пылищу, до которой у поэта руки как-то не доходили. Вечером же все это удалось скрыть, пройдя по одной половице.

**psych** » 10 янв 2016, 15:15

volopo писал(а):Потому что наутро девушка обнаружит не только рассохшийся пол, но пылищу, до которой у поэта руки как-то не доходили. Вечером же все это удалось скрыть, пройдя по одной половице.

“Эх... испортил песню..."
(Сатин, Актёр)

**fililog** » 18 янв 2016, 23:14

КОНЦЕРТ ДЛЯ ОРКЕСТРА

Послушай, Барток, что ты сочинил?
Как будто ржавую кастрюлю починил,
как будто выстукал на ней: тирим-тарам,
как будто горы заходили по горам,
как будто реки закрутились колесом,
как будто руки удлинились камышом,
и камышиночка: тири-тири-ли-ли,
и острыми носами корабли
царапают по белым пристаням,
царапают: царап-царам-тарам...
И позапрошлогодний музыкант,
тарифной сеткой уважаемый талант,
сидит и морщится: Тири-тири-терпи,
                 но сколько ржавую кастрюлю ни скреби,
                 получится одно: тара-тара,
                 одна мура, не настоящая игра.
Послушай, Барток, что ж ты сочинил!
Как будто вылил им за шиворот чернил,
как будто будто рам-барам-бамбам
их ржавою кастрюлей по зубам.
Еще играет приневоленный оркестр,
а публика повскакивала с мест
и в раздевалку, в раздевалку, в раздевал,
и на ходу она шипит: Каков нахал!
А ты им вслед поешь: Тири-ли-ли,
Господь вам просветленье ниспошли.

1962
(Наталья Горбаневская)

**fililog** » 20 янв 2016, 01:59

* * *

Все в мире музыка: лазоревая даль,
Трава под окнами, ближайшая береза,
И черно-белый кот, как маленький рояль,
Ждет маленького виртуоза.

Но эта музыка сама сотворена —
И больше никакой не надобно работы.
Зачем исписывать бумагу дочерна?
К чему кощунственные ноты?

А если кот уйдет, и высохнет трава,
И дерево поймет, что даль тяжка и мглиста,
Умрет ли музыка? Она всегда жива,
Она слышна без пианиста.

1993
(Семен Липкин)

**fililog** » 20 янв 2016, 02:03

* * *

Музыка, музыка, музыка, мука —
Древняя тайна рождения звука,
Что существует, в пространстве кочуя,
Мучая душу и душу врачуя.

Музыка, музыка, форте, пиано —
Ты и бальзам и открытая рана,
Промыслы Бога и происки черта...
Музыка, музыка, пьяно и форте.

1996
(Лариса Миллер)

**Хелена** » 20 янв 2016, 18:01

Под музыку Вивальди, Вивальди, Вивальди,
Под музыку Вивальди, под вьюгу за окном
Печалиться давайте, давайте, давайте,
Печалиться давайте об этом и о том.

Вы слышите, как жалко, как жалко, как жалко,
Вы слышите, как жалко и безнадежно как
Заплакали сеньоры, их жены и служанки,
Собаки на лежанках и дети на руках.

И стало нам так ясно, так ясно, так ясно,
Что на дворе ненастно, как на сердце у нас,
Что жизнь была напрасна,
Что жизнь была прекрасна,
Что все мы будем счастливы
Когда-нибудь, бог даст.

И только ты молчала, молчала, молчала
И головой качала любви печальной в такт,
А после говорила: "Мы все начнем сначала,
Мы все начнем сначала,
Любимый мой". Итак...

Под музыку Вивальди, Вивальди, Вивальди,
Под музыку Вивальди, под старый клавесин,
Под скрипок переливы, под завыванье вьюги
Условимся друг друга любить что было сил.

С. Никитин

**Хелена** » 20 янв 2016, 18:21

И еще была песня... Ободзинский пел.

Играет орган

Играет, играет орган -
И падает небо на землю.
Играет, играет орган -
И к небу уходит земля.
А тревожная музыка,
Как будто столетнее зелье,
Голову кружит,
То печаля, а то веселя.

Играет орган, играет орган,
И видно, как мечутся звуки.
Играет орган, играет орган,
И катится в реки луна...
Задыхаются клавиши,
Взлетают стремительно руки -
И на осколки рассыпается вдруг тишина...

Играет, играет орган -
И вечность ложится на плечи.
Играет, играет орган -
И звезды дрожат в облаках.
А тревожная музыка,
Как будто столетние свечи,
Медленно гаснет
И не может погаснуть никак.

Слова М. Матусовского

**ne znatok** » 21 янв 2016, 00:41

fililog писал(а):КОНЦЕРТ ДЛЯ ОРКЕСТРА

Послушай, Барток, что ты сочинил?
Как будто ржавую кастрюлю починил...

(Наталья Горбаневская)

Класс!

Никаких сю-сю, Горбаневской зачОт.

**fililog** » 21 янв 2016, 23:58

Поговори хоть ты со мной, гитара семиструнная,
Вся душа полна тобой, а ночь такая лунная...

Совершенно случайно встретились нижеследующие стихи Высоцкого. А в 60-х уже был электроорган и электророяль?

* * *

Один музыкант объяснил мне пространно,
Что будто гитара свой век отжила, —
Заменят гитару электроорганы,
Элекророяль и электропила...

Я слышал вчера — кто-то пел на бульваре:
Был голос уверен, был голос красив, —
Но кажется мне — надоело гитаре
Звенеть под его залихватский мотив.

Электророяль мне, конечно, не пара —
Другие появятся с песней другой, —
Но кажется мне — не уйдем мы с гитарой
В заслуженный и нежеланный покой.

1966
(Владимир Высоцкий)

**Хелена** » 22 янв 2016, 13:13

Поговори хоть ты со мной, гитара семиструнная,
Вся душа полна тобой, а ночь такая лунная...

А мне у Высоцкого - при всей любви к нему - всегда резало слух это "гитара".

Потому что с детства запало:

О, говори хоть ты со мной,
Подруга семиструнная!
Душа полна такой тоской,
А ночь такая лунная!

http://pesni.retroportal.ru/sr2/37.shtml

**fililog** » 27 янв 2016, 23:11

260 лет со дня рождения
Вольфгангa Моцартa
(27 января 1756 — 5 декабря 1791)

МОЦАРТ

Толпа на улице и слушает, как диво,
Артистов-побродяг. Звучит кларнет пискливо;
Играющий на нем, качая головой,
Бьет оземь мерный такт широкою ногой;
Треща, визжит труба; тромбон самодовольный
Гудит безжалостно и как-то невпопад,
И громко все они играют на разлад,
Так что становится ушам до смерти больно.
Так что ж? Вся наша жизнь проходит точно так!
В семье ль, в народах ли — весь люд земного шара,
Все это сборище артистов-побродяг
Играет на разлад под действием угара...
Иные, все почти, уверены, что хор
Так слажен хорошо, как будто на подбор,
И ловят дикий звук довольными ушами,
И удивляются, когда страдают сами.
А те немногие, которых тонкий слух
Не может вынести напор фальшивой ноты,
Болезненно спешат, всё учащая дух,
Уйти куда-нибудь от пытки и зевоты,
Проклятьем награди играющих и их
Всех капельмейстеров, небесных и земных.
Люблю я Моцарта; умел он забавляться,
Дурного скрипача и слушать и смеяться;
Он даже сочинил чудеснейший квартет,
Где все — фальшивый звук и ладу вовсе нет;
Над этим, как дитя, он хохотал безмерно,
Художник и мудрец! О, Моцарт беспримерный!
Скажи мне, где мне взять тот добродушный смех,
Который в хаосе встречает ряд утех,
Затем, что на сердце — дорогою привольной —
Так просто весело и внутренно не больно!)

1860-е годы
Николай Огарев

**fililog** » 27 янв 2016, 23:19

Песенка о Моцарте

И.Б.

Моцарт на старенькой скрипке играет.
Моцарт играет, а скрипка поет.
Моцарт отечества не выбирает —
просто играет всю жизнь напролет.

Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе,
но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе.

Коротки наши лета молодые: миг —
и развеются, как на кострах,
красный камзол, башмаки золотые,
белый парик, рукава в кружевах.

1969
Булат Окуджава

**Тигра** » 27 янв 2016, 23:47

Огарёв писал(а):Он даже сочинил чудеснейший квартет,
Где все — фальшивый звук и ладу вовсе нет;

А это он о чём?

ГРАМОТА.РУ

Кто сейчас на форуме