ГРАМОТА.РУ

Не правда ли, интересное название у стиха, если читать его (название) латиницей? Вернее, англиницей, и заглавными буквами - как, впрочем, оно и выше приведено.

(Не то чтобы я первый заметил. В частности, как я понимаю, недавно умерший Слава "Алиса" Задерий назвал свою следующую после собственно "Алисы" группу именно так тоже неспроста.)

Не правда ли, интересное название у стиха, если читать его (название) латиницей?

Угу, мы подробно здесь это обсуждали, ещё аж на синем форуме, по-моему.

Лично я такого обсуждения не помню -- тем более подробного. А за мизантропа Маяковского по этому стиху точно принять можно. Хотя я не стала бы, поскольку он мне все равно симпатичен.

А мне несимпатичен, слишком грубые стихи

Они не грубые, а просто выпендрежные. Гений иногда может себе позволить.

.
ХОРОШЕЕ ОТНОШЕНИЕ К ЛОШАДЯМ

Били копыта,
Пели будто:
- Гриб.
Грабь.
Гроб.
Груб.-
Ветром опита,
льдом обута
улица скользила.
Лошадь на круп
грохнулась,
и сразу
за зевакой зевака,
штаны пришедшие Кузнецким клёшить,
сгрудились,
смех зазвенел и зазвякал:
- Лошадь упала!
- Упала лошадь! -
Смеялся Кузнецкий.
Лишь один я
голос свой не вмешивал в вой ему.
Подошел
и вижу
глаза лошадиные...

Улица опрокинулась,
течет по-своему...
Подошел и вижу -
За каплищей каплища
по морде катится,
прячется в шерсти...
И какая-то общая
звериная тоска
плеща вылилась из меня
и расплылась в шелесте.
"Лошадь, не надо.
Лошадь, слушайте -
чего вы думаете, что вы их плоше?
Деточка,
все мы немножко лошади,
каждый из нас по-своему лошадь".
Может быть,
- старая -
и не нуждалась в няньке,
может быть, и мысль ей моя казалась пошла,
только
лошадь
рванулась,
встала на ноги,
ржанула
и пошла.
Хвостом помахивала.
Рыжий ребенок.
Пришла веселая,
стала в стойло.
И всё ей казалось -
она жеребенок,
и стоило жить,
и работать стоило.

(Маяковский, 1918)

Не нравятся мне такие гении. Чем подобного рода стихи писать, лучше бы землю пахал, или на стройках народного хозяйства вкалывал, больше пользы было бы

Енот плааахой!

Истра, )

Марго писал(а):Енот плааахой!

Эмо???

.
Я сразу смазал карту будня,
плеснувши краску из стакана;
я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочел я зовы новых губ.
А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?

(Маяковский, 1913)

Всякий раз специально ищу глазами эту рифму: "слон / Ца... - солнца", не пропала ли куда? Интересно, до Маяковского кто-нибудь такое делал в русской поэзии? (И не в русской?)

Марго писал(а):Они не грубые, а просто выпендрежные. Гений иногда может себе позволить.

Они - вызывающие.

А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?

Не гениально ли? Маяковский - и МОЙ гений.

Выпендрежное всегда несколько вызывающе, ничего особенного. А Маяковскому я и более вызывающее легко простила бы за одно только вот это:

Я хочу быть понят моей страной,
а не буду понят, -
что ж.
По родной стране
пройду стороной,
как проходит косой дождь.

Я бы не назвал его стихи выпендрёжными. Они явно написаны не для чтения, лёжа на диване, а для эстрады, в полемике с другими поэтами, с репликами "Вы возражаете, как будто воз рожаете!"

Маяковский писал(а):Я хочу быть понят моей страной,
а не буду понят, -
что ж.
По родной стране
пройду стороной,
как проходит косой дождь.

Не прошёл всё-таки стороной! И это вселяет надежду, что не всё ещё потеряно!

.
Знаю, умру на заре! На которой из двух,
Вместе с которой из двух — не решить по заказу!
Ах, если б можно, чтоб дважды мой факел потух!
Чтоб на вечерней заре и на утренней сразу!

Пляшущим шагом прошла по земле! — Неба дочь!
С полным передником роз! — Ни ростка не наруша!
Знаю, умру на заре! — Ястребиную ночь
Бог не пошлет по мою лебединую душу!

Нежной рукой отведя нецелованный крест,
В щедрое небо рванусь за последним приветом.
Прорезь зари — и ответной улыбки прорез...
Я и в предсмертной икоте останусь поэтом!

(Марина Цветаева, 1920)

Последняя строчка совсем не нравится!

Почему же? Оттого что обставлено без красивостей? Нет, это настоящее!

Марго писал(а):Почему же? Оттого что обставлено без красивостей? Нет, это настоящее!

Нет, я очень впечатлителен и представил себе эту икоту, а сквозь икоту пробиваются стихотворные строки.

Смерть -- а точнее, наступление смерти -- вообще никого не украшает. Но это не значит, что в стихах (настоящих стихах, конечно!) этого не стоит описывать. А о Вашей впечатлительности Вы, по-моему, говорите, слишком часто. Зачем? Не 17-летняя девица все ж.

Марго писал(а):...А о Вашей впечатлительности Вы, по-моему, говорите, слишком часто. Зачем? Не 17-летняя девица все ж.

Замечание принято.
Всё равно последняя строчка отдаёт ненужным натурализмом.

Кто может знать, что нужно, что не нужно?..

Марго писал(а):Кто может знать, что нужно, что не нужно?..

Тогда так:
Натурализм (с моей точки зрения) последней строчки испортил всё впечатление, как бородавка на красивом теле стиха.

А зачем описывать в стихах то, что неприятно? Мне кажется, это уместно только тогда, когда стихи из области "чёрного юмора" (ирония всё скрасит)

самый главный енот писал(а):А зачем описывать в стихах то, что неприятно? Мне кажется, это уместно только тогда, когда стихи из области "чёрного юмора" (ирония всё скрасит)

А вот черный юмор для меня вовсе не юмор. Чернота, как губкой, смазывает весь юмор.

самый главный енот писал(а):А зачем описывать в стихах то, что неприятно?

Для меня этот риторический вопрос звучит как призыв "Сделайте мне красиво!"

А у Бодлера так вообще эстетизация безобразного.

sns писал(а):А у Бодлера так вообще эстетизация безобразного.

Далеко не всегда!

Сам Демон в комнате высокой
Сегодня посетил меня;
Он вопрошал мой дух, жестоко
К ошибкам разум мой клоня:

"В своих желаниях упорных
Из всех ее живых красот,
И бледно-розовых, и черных,
Скажи, что вкус твой предпочтет?"

"Уйди! - нечистому сказала Моя
влюбленная душа. - В ней все -
диктам, она мне стала
Вся безраздельно хороша!

В ней все мне сердце умиляет,
Не знаю "что", не знаю "как";
Она, как утро, ослепляет
И утоляет дух, как мрак.

В ней перепутана так сложно
Красот изысканная нить,
Ее гармоний невозможно
В ряды аккордов разрешить.

Душа исполнена влиянья
Таинственных метаморфоз:
В ней стало музыкой дыханье,
А голос - ароматом роз!"

Истра!
Ну и шуточки!
Отвечал, отвечал...
Мне так сказка понравилась на ночь! И где она?!
Нет, сегодня точно День Загадок!

Мне понравилось. Спасибо!

***
Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.

Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.

Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.

Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу.

(Ахматова, 1912)

***
Что приходит, то проходит,
Что проходит, не придет.
Чья рука нас верно водит,
Заплетая в хоровод?

Мы в плену ли потонули?
Жду ли, плачу ли, пою ли —
Счастлив я своей тюрьмой.
Милый пленный, страж смиренный,
Неизменный иль изменный,
Я сегодня — твой, ты — мой.

Мы идем одной дорогой,
Мы полны одной тревогой.
Кто преступник? кто конвой?
А любовь, смеясь над нами,
Шьет нам пестрыми шелками,
Наклоняясь над канвой.

Вышивает и не знает,
Что-то выйдет из шитья.
«Как смешон, кто не гадает,
Что могу утешить я!»

(Михаил Кузмин, 1907)

К вопросу о. Не в качестве аргумента, нет, но к вопросу. Здесь чуть раньше было условно-жизнеутверждающее:

И в пролёт не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.

Но вот только... здесь - не здесь, а у Маяковского чуть раньше было:

Все чаще думаю -
не поставить ли лучше
точку пули в своем конце.
Сегодня я
на всякий случай
даю прощальный концерт.

И чуть позже тоже было:

Это улица Жуковского?

Смотрит,
как смотрит дитя на скелет,
глаза вот такие,
старается мимо.

"Она - Маяковского тысячи лет:
он здесь застрелился у двери любимой".

Как известно, точку он поставил не тогда, и не у Лилиной двери, и даже прежде успев попенять за подобное Есенину в довольно неприятном, как и многое у него в то время, стихотворении. Но поставил. Есенин, собственнно, тоже предупреждал, практически одновременно с Маяковским:

И вновь вернуся в отчий дом,
Чужою радостью утешусь,
В зеленый вечер под окном
На рукаве своем повешусь.

Такое, видимо, было время - камни разбрасывать. И ведь не факт, что догадывались - потом настанет совсем другое время, собирать камни.

Сложно все.

И тут про суицид?

самый главный енот писал(а):И тут про суицид?

Вирус проник.

Иннокентий Бистандер писал(а):Такое, видимо, было время - камни разбрасывать.

Да, я про само то время -- как мне оно представляется -- тут тоже говорила (не с позиции страны, а с позиции просто человека, которому оно тогда выпало). Жуткое время, безусловно. Наше-то начало 90-х у многих из нас на глазах прошло -- и даже в него мне возвращаться не хотелось бы, хотя по сравнению с временами поэтов-"серебреников" это, конечно, была просто "детская игра в крысу".

КМ, позволю себе заметить, что только в доме повешенного не говорят о веревке. Так что и акцентировать было не обязательно.