Последняя дуэль Пушкина

[adada]

Скоро очередная печальная годовщина знаменитого события -- 10 февраля (29 января с.с.).
Немало, наверно, написано поэтических строк о дуэли между с.с. Дантесом и А.С. Пушкиным за прошедшие годы, то есть, почти за два века. Давайте, попробуем собрать хотя бы часть их в этой теме!..

Идея пришла буквально только что и в уже достаточно утомленную голову, поэтому эта голова не станет сейчас напрягаться в поиске яркого стихопочина -- пусть почетное дело великого почина останется другим, более энергичным и свежим! :)

+
Попутно было бы интересно выяснить, стала ли эта дуэль последней не только для Пушкина, но и для Дантеса тоже?!

[Марго]

Я думаю, что начать с чего-то другого будет просто неприлично.

Погиб поэт!- невольник чести -
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..
Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид,
Восстал он против мнений света
Один, как прежде... и убит!
Убит!.. К чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!
Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Что ж, веселитесь... Он мучений
Последних вынести не мог:
Угас, как светоч, дивный гений,
Увял торжественный венок.

Его убийца хладнокровно
Навел удар... спасенья нет:
Пустое сердце бьется ровно,
В руке не дрогнул пистолет.
И что за диво?... издалека,
Подобный сотням беглецов,
На ловлю счастья и чинов
Заброшен к нам по воле рока;
Смеясь, он дерзко презирал
Земли чужой язык и нравы;
Не мог щадить он нашей славы;
Не мог понять в сей миг кровавый,
На что он руку поднимал!..

И он убит - и взят могилой,
Как тот певец, неведомый, но милый,
Добыча ревности глухой,
Воспетый им с такою чудной силой,
Сраженный, как и он, безжалостной рукой.

Зачем от мирных нег и дружбы простодушной
Вступил он в этот свет завистливый и душный
Для сердца вольного и пламенных страстей?
Зачем он руку дал клеветникам ничтожным,
Зачем поверил он словам и ласкам ложным,
Он, с юных лет постигнувший людей?..

И прежний сняв венок - они венец терновый,
Увитый лаврами, надели на него:
Но иглы тайные сурово
Язвили славное чело;
Отравлены его последние мгновенья
Коварным шепотом насмешливых невежд,
И умер он - с напрасной жаждой мщенья,
С досадой тайною обманутых надежд.
Замолкли звуки чудных песен,
Не раздаваться им опять:
Приют певца угрюм и тесен,
И на устах его печать.
_____________________

А вы, надменные потомки
Известной подлостью прославленных отцов,
Пятою рабскою поправшие обломки
Игрою счастия обиженных родов!
Вы, жадною толпой стоящие у трона,
Свободы, Гения и Славы палачи!
Таитесь вы под сению закона,
Пред вами суд и правда - всё молчи!..
Но есть и божий суд, наперсники разврата!
Есть грозный суд: он ждет;
Он не доступен звону злата,
И мысли, и дела он знает наперед.
Тогда напрасно вы прибегнете к злословью:
Оно вам не поможет вновь,
И вы не смоете всей вашей черной кровью
Поэта праведную кровь!

(Лермонтов, 1837)

[Хелена]

Это мы здесь уже обсуждали, но всё же...

СЧАСТЛИВЧИК

Александру Сергеичу хорошо!
Ему прекрасно!
Гудит мельничное колесо,
боль угасла,

баба щурится из избы,
в небе — жаворонки,
только десять минут езды
до ближней ярмарки.

У него ремесло первый сорт
и перо остро.
Он губаст и учен как черт,
и все ему просто:

жил в Одессе, бывал в Крыму,
ездил в карете,
деньги в долг давали ему
до самой смерти.

Очень вежливы и тихи,
делами замученные,
жандармы его стихи
на память заучивали!

Даже царь приглашал его в дом,
желая при этом
потрепаться о том о сем
с таким поэтом.

Он красивых женщин любил
любовью не чинной,
и даже убит он был
красивым мужчиной.

Он умел бумагу марать
под треск свечки!
Ему было за что умирать
у Черной речки.

Б. Окуджава

___________
Есть еще Антокольский. "Черная речка". Но - не люблю.

[tpek]

29-е ЯНВАРЯ 1837

Из чьей руки свинец смертельный
Поэту сердце растерзал?
Кто сей божественный фиал
Разрушил, как сосуд скудельный?
Будь прав или виновен он
Пред нашей правдою земною,
Навек он высшею рукою
В "цареубийцы" заклеймен.

Но ты, в безвременную тьму
Вдруг поглощенная со света,
Мир, мир тебе, о тень поэта,
Мир светлый праху твоему!..
Назло людскому суесловью
Велик и свят был жребий твой!..
Ты был богов орган живой,
Но с кровью в жилах... знойной кровью.

И сею кровью благородной
Ты жажду чести утолил -
И осененный опочил
Хоругвью горести народной.
Вражду твою пусть тот рассудит,
Кто слышит пролитую кровь...
Тебя ж, как первую любовь,
России сердце не забудет!..

Ф. Тютчев

[tpek]

Cherchez la femme (Шерше ля фам).

Идалия Полетика -- серый кардинал, искусно сплетший интригу вокруг Пушкина. Красивая, умная женщина, патологически ненавидешая поэта за то, что он весьма неучтиво отказался от ее притязаний. Не думаю, что она была в него влюблена, просто собирала для коллекции как знаменитость и не простила отказа.

Природная, капризно-картинная, красота всегда была ее главным достоянием. А чем же еще могла покорить придирчивый бомонд Петербурга женщина, за которой всю жизнь тянулся шлейф шепотов и сплетен? И где легкая грань шепота переходила в сплетню-скандал, установить было трудно. С самого рождения своего была она чужою в доме отца и матери, хотя росла балованною донельзя: парижскую куклу из фарфора могла разбить только потому, что ей не нравилась как та закрывает глаза! Идалия унаследовала взрывной, бурный темперамент матери, но умело маскировала его: капризами в выборе духов, нарядов и безделушек, танцами на балах -- до утра, игрой на пианино и катанием на санях -- до глубокой ночи, и, конечно, неподражаемым "искусством" плетения интриги! Сначала это были невинные забавы: ссоры между подругами, кружение головы чужим кавалерам. Но время шло. Идалия взрослела. Вырастало и мастерство интриганки. Она ссорила и разбивала сердца, доводила до дуэли и разжигала скандалы, сама искусно оставаясь в тени и недоуменно разводя руками, когда негодующе-обвиняющие взоры обращались к ней.

Именно в ее доме плелась интрига, направленная против Пушкина. Барон Геккерен и Дантес (красивый болван, действительно влюбленный в жену поэта) были всего лишь марионетками в ее умелых руках.

Нет ничего страшнее умной красивой избалованной отверженной женщины. Она, пока не увидит своего врага поверженным, не успокоится.
Идалия прожила долгую жизнь и до конца дней своих люто ненавидела Пушкина, и если бы было возможно, убила бы его во второй и даже в десятый раз.

Бойтесь отверженной женщины, господа! Или отвергайте ее в учтивой форме. А еще лучше -- бегите за тридевять земель, или вам несдобровать.

[ne znatok]

Есть еще Антокольский. "Черная речка". Но - не люблю.

Мне с некоторых стало казаться, что это вообще какая-то несчастливая тема в русской поэзии - дуэль и смерть Пушкина. И великим, и просто хорошим поэтам то ли чувство меры изменяло, то ли еще какая напасть. Началось всё, конечно с Лермонтова, а дальше пошло-поехало.


Раздражает (как и Хелену) Антокольский:

А Россия широко и строго
На посту по-солдатски стоит.

примитивно социальным кажется Багрицкий:

...Наемника безжалостную руку
Наводит на поэта Николай!
Он здесь, жандарм! Он из-за хвои леса
Следит - упорно, взведены ль курки,
Глядят на узкий пистолет Дантеса
Его тупые, скользкие зрачки...;

тяжеловесным Тютчев; обличающей Цветаева; нарочитым Окуджава... никто мне не угодил.

Какое-то несоответствие... не знаю.

[Тигра]

Я когда-то на школьной олимпиаде по литературе на городском уровне должна была сравнивать лермонтовский и тютчевский стихи. И с тех пор не люблю тютчевский.
Лермонтовский разлюбила позже.
У Окуджавы люблю интонацию, но за некоторые слова почти неловко.

[ne znatok]

Ничего, видимо, не остается, как обратить всё в шутку:

Сукин сын Дантес!
Великосветский шкода.
Мы б его спросили:
— А ваши кто родители?
Чем вы занимались
до 17-го года?—
Только этого Дантеса бы и видели.

Впрочем,
что ж болтанье!
Спиритизма вроде.
Так сказать,
невольник чести...
пулею сражен...
Их
и по сегодня
много ходит —
всяческих
охотников
до наших жен.

[Марго]

tpek, это достоверная информация -- насчет Идалии? Никогда об этом не слышала. Вот оно, мое литературоведческое профанство! ...

Бойтесь отверженной женщины, господа! Или отвергайте ее в учтивой форме. А еще лучше -- бегите за тридевять земель, или вам несдобровать.

О, чтобы так написать, надо это прочувствовать на собственной шкуре. Кавычек цитирования отчего-то тоже не обнаружила.

[adada]

Раздражает (как и Хелену) Антокольский...

примитивно социальным кажется Багрицкий...

тяжеловесным Тютчев; обличающей Цветаева; нарочитым Окуджава...

Теперь я, кажется, знаю, что и как... :)
Помогла мне Марина Цветаева: "Первое, что я узнала о Пушкине, это - что его убили. Потом я узнала, что Пушкин - поэт, а Дантес - француз. Дантес возненавидел Пушкина, потому что сам не мог писать стихи, и вызвал его на дуэль, то есть заманил на снег и там убил его из пистолета в живот. Так я трех лет твердо узнала, что у поэта есть живот, и - вспоминаю всех поэтов, с которыми когда-либо встречалась, - об этом [i]животе поэта, который так часто не-сыт и в который Пушкин был убит, пеклась не меньше, чем о его душе."[/i]

Поэтому вот так, по-простому "животно", попробую эту декаду сводить, свозить и сгружать сюда все, что найду в поэзии о дуэли, стараясь обойтись без ссылок на сторонние ресурсы. А там посмотрим... :)

Дмитрий Авалиани

Не Тютчев, но Пушкин
Ассирия – та же Россия
наследство от Ноя
насмешка над ним, над мессией

И смех белозуб беломраморный
брызжет по-Зевски,
и исповедь после дуэли
так чистосердечна по-детски

А в латах ландскнехта
пчелиные вздохи над рыльцем
кто высосал сердце
под пледом сидит погорельцем

Но Чёрная речка
всё так же стоит расступясь
ещё не сомкнулась
волны виноградная вязь

Белла Ахмадулина

Приключение в антикварном магазине

Зачем?— да так, как входят в глушь осин,
для тишины и праздности гулянья,—
не ведая корысти и желанья,
вошла я в антикварный магазин.

Недобро глянул старый антиквар.
Когда б он не устал за два столетья
лелеять нежной ветхости соцветья,
он вовсе б мне дверей не открывал.

Он опасался грубого вреда
для слабых чаш и хрусталя больного.
Живая подлость возраста иного
была ему враждебна и чужда.

Избрав меня меж прочими людьми,
он кротко приготовился к подвоху,
и ненависть, мешающая вздоху,
возникла в нем с мгновенностью любви.

Меж тем искала выгоды толпа,
и чужеземец, мудростью холодной,
вникал в значенье люстры старомодной
и в руки брал бессвязный хор стекла.

Недосчитавшись голоска одной,
в былых балах утраченной подвески,
на грех ее обидевшись по-детски,
он заскучал и захотел домой.

Печальную пылинку серебра
влекла старуха из глубин юдоли,
и тяжела была ее ладони
вся невесомость быта и добра.

Какая грусть — средь сумрачных теплиц
разглядывать осеннее предсмертье
чужих вещей, воспитанных при свете
огней угасших и минувших лиц.

И вот тогда, в открывшейся тиши,
раздался оклик запаха и цвета:
ко мне взывал и ожидал ответа
невнятный жест неведомой души.

Знакомой боли маленький горнист
трубил, словно в канун стихосложенья,—
так требует предмет изображенья,
и ты бежишь, как верный пес на свист.

Я знаю эти голоса ничьи.
О плач всего, что хочет быть воспето!
Навзрыд звучит немая просьба эта,
как крик: — Спасите!— грянувший в ночи.

Отчаявшись, до крайности дойдя,
немое горло просьбу излучало.
Я ринулась на зов, и для начала
сказала я: — Не плачь, мое дитя.

— Что вам угодно?— молвил антиквар.—
Здесь все мертво и не способно к плачу.—
Он, все еще надеясь на удачу,
плечом меня теснил и оттирал.

Сведенные враждой, плечом к плечу
стояли мы. Я отвечала сухо:
— Мне, ставшею открытой раной слуха,
угодно слышать все, что я хочу.

— Ступайте прочь!— он гневно повторял.
Н вдруг, средь слабоумия сомнений,
в уме моем сверкнул случайно гений
и выпалил: — Подайте тот футляр!

— Тот ларь?— Футляр.— Фонарь?— Футляр!
— Фуляр?
— Помилуйте, футляр из черной кожи.—
Он бледен стал и закричал: — О боже!
Все, что хотите, но не тот футляр.

Я вас прошу, я заклинаю вас!
Вы молоды, вы пахнете бензином!
Ступайте к современным магазинам,
где так велик ассортимент пластмасс.

— Как это мило с вашей стороны,—
сказала я,— я не люблю пластмассы.
Он мне польстил: — Вы правы и прекрасны.
Вы любите непрочность старины.

Я сам служу ее календарю.
Вот медальон, и в нем портрет ребенка.
Минувший век. Изящная работа.
И все это я вам теперь дарю.

…Печальный ангел с личиком больным.
Надземный взор. Прилежный лоб и локон.
Гроза в июне. Воспаленье в легком.
И тьма небес, закрывшихся за ним…

— Мне горестей своих не занимать,
а вы хотите мне вручить причину
оплакивать всю жизнь его кончину
и в горе обезумевшую мать?

— Тогда сервиз на двадцать шесть персон!—
воскликнул он, надеждой озаренный.—
В нем сто предметов ценности огромной.
Берите даром — и вопрос решен.

— Какая щедрость и какой сюрприз!
Но двадцать пять моих гостей возможных
всегда в гостях, в бегах неосторожных.
Со мной одной соскучится сервиз.

Как сто предметов я могу развлечь?
Помилуй бог, мне не по силам это.
Нет, я ценю единственность предмета,
вы знаете, о чем веду я речь.

— Как я устал!— промолвил антиквар.—
Мне двести лет. Моя душа истлела.
Берите все! Мне все осточертело!
Пусть все мое теперь уходит к вам.

И он открыл футляр. И на крыльцо
из мглы сеней, на долю из темницы
явился свет, и опалил ресницы,
и это было женское лицо.

Не по чертам его — по черноте,—
сжегшей ум, по духоте пространства
я вычислила, сколь оно прекрасно,
еще до зренья, в первой слепоте.

Губ полусмехом, полумраком глаз
лицо ее внушало мысль простую:
утратить разум, кануть в тьму пустую,
просить руки, проситься на Кавказ.

Там — соблазнить ленивого стрелка
сверкающей открытостью затылка,
раз навсегда — и все. Стрельба затихла,
и в небе то ли бог, то ль облака.

— Я молод был сто тридцать лет назад.—
проговорился антиквар печальный.—
Сквозь зелень лиц, по желтизне песчаной
я каждый день ходил в тот дом и сад.

О, я любил ее не первый год,
целуя воздух и каменья сада,
когда проездом — в ад или из ада —
вдруг объявился тот незваный гость.

Вы Ганнибала помните? Мастак
он был в делах, достиг чинов немалых,
но я о том, что правнук Ганнибалов
случайно оказался в тех местах.

Туземным мраком горячо дыша,
он прыгнул в дверь. Вое вмиг переместилось.
Прислуга, как в грозу, перекрестилась.
И обмерла тогда моя душа.

Чужой сквозняк ударил по стеклу.
Шкаф отвечал разбитою посудой.
Повеяло паленым и простудой.
Свеча погасла. Гость присел к столу.

Когда же вновь затеяли огонь,
склонившись к ней, перемешавшись разом,
он всем опасным африканским рабством
потупился, как укрощенный конь.

Я ей шепнул: — Позвольте, он урод.
Хоть ростом скромен, и на том спасибо.
— Вы думаете?— так она спросила.—
Мне кажется, совсем наоборот.

Три дня гостил, весь кротость, доброта,
любой совет считал себе приказом.
А уезжая, вольно пыхнул глазом
и засмеялся красным пеклом рта.

С тех пор явился горестный намек
в лице ее, в его простом порядке.
Над непосильным подвигом разгадки
трудился лоб, а разгадать не мог.

Когда из сна, из глубины тепла
всплывала в ней незрячая улыбка,
она пугалась, будто бы ошибка
лицом ее допущена была.

Но нет, я не уехал на Кавказ,
Я сватался. Она мне отказала.
Не изменив намерений нимало,
я сватался второй и третий раз.

В столетье том, в тридцать седьмом году,
по-моему, зимою, да, зимою,
она скончалась, не послав за мной))
без видимой причины и в бреду.

Бессмертным став от горя и любви,
я ведаю этим ничтожным храмом,
толкую с хамом и торгую хламом,
затерянный меж богом и людьми.

Но я утешен мнением молвы,
что все-таки убит он на дуэли.
— Он не убит, а вы мне надоели,—
сказала я,— хоть не виновны вы.

Простите мне желание руки
владеть и взять. Поделим то и это.
Мне — суть предмета, вам — краса портрета:
в награду, в месть, в угоду, вопреки.

Старик спросил: — Я вас не вверг в печаль
признаньем в этих бедах небывалых?
— Нет, вспомнился мне правнук Ганнибалов,—
сказала я,— мне лишь его и жаль.

А если вдруг, вкусивший всех наук,
читатель мой заметит справедливо:
— Все это ложь, изложенная длинно.—
Отвечу я: — Конечно, ложь, мой друг.

Весьма бы усложнился трезвый быт,
когда б так поступали антиквары,
и жили вещи, как живые твари,
а тот, другой, был бы и впрямь убит.

Но нет, портрет живет в моем дому!
И звон стекла! И лепет туфель бальных!
И мрак свечей! И правнук Ганнибалов
к сему причастен — судя по всему.

Эдуард Багрицкий

О Пушкине

..И Пушкин падает в голубоватый
Колючий снег. Он знает - здесь конец...
Недаром в кровь его влетел крылатый,
Безжалостный и жалящий свинец.
Кровь на рубахе... Полость меховая
Откинута. Полозья дребезжат.
Леса и снег и скука путевая,
Возок уносится назад, назад...
Он дремлет, Пушкин. Вспоминает снова
То, что влюбленному забыть нельзя,-
Рассыпанные кудри Гончаровой
И тихие медовые глаза.
Случайный ветер не разгонит скуку,
В пустынной хвое замирает край...
...Наемника безжалостную руку
Наводит на поэта Николай!
Он здесь, жандарм! Он из-за хвои леса
Следит - упорно, взведены ль курки,
Глядят на узкий пистолет Дантеса
Его тупые, скользкие зрачки...
И мне ли, выученному, как надо
Писать стихи и из винтовки бить,
Певца убийцам не найти награду,
За кровь пролитую не отомстить?
Я мстил за Пушкина под Перекопом,
Я Пушкина через Урал пронес,
Я с Пушкиным шатался по окопам,
Покрытый вшами, голоден и бос.
И сердце колотилось безотчетно,
И вольный пламень в сердце закипал
И в свисте пуль за песней пулеметной
Я вдохновенно Пушкина читал!
Идут года дорогой неуклонной,
Клокочет в сердце песенный порыв...
...Цветет весна - и Пушкин отомщенный
Все так же сладостно-вольнолюбив.

Расул Гамзатов

Пришла пора задуть огни селеньям.
Спокойной ночи, люди!
Надо спать.
И, в дом сойдя по каменным ступеням,
Гашу я лампу и ложусь в кровать.

Но почему глаза мои открыты
И нет покоя мыслям в голове?
Раскалены их поздние орбиты,
Как жар на неостывшей головне.

И вижу,
сдавшись времени на милость,
Оставшийся с былым наедине:
Я не один в себе, как раньше мнилось,
Два человека ужились во мне.

В дали туманной годы как планеты,
И, верный их загадочной судьбе,
Раздвоенного времени приметы
Я чувствую мучительно в себе.

Когда и где попутать смог лукавый,
Но кажется,
два сердца мне даны:
Одно в груди постукивает с правой,
Горит другое с левой стороны.

А на плечах,
как будто две вершины,
Две головы ношу я с давних пор.
Воинственен их спор не без причины,
И не поможет здесь парламентер.

И сам с собой дерусь я на дуэли,
И прошлое темнеет, словно лес.
И не могу понять еще доселе,
Когда я Пушкин, а когда Дантес.

И слезы лью, и веселюсь, пируя,
Кричу, едва губами шевеля.
И сам себя победно в плен беру я,
Как белый император Шамиля.

У славы и бесславия во власти
Летели годы, месяцы и дни,
И, выкормив, держали на запястье
Голубку и стервятника они.

Ничто в минувшем не переиначить,
Я сам себе защитник и судья.
О ты, моя комедия, что плачешь?
Смеешься что, трагедия моя?

Михаил Кульчицкий

Дуэль

Вороны каркали, и гаркали грачи,
Березы над весною, как врачи
В халатах узких. Пульс ручьев стучит.
Как у щенка чумного.
Закричи,
Февраль! И перекрестные лучи
Пронзят тебя. И мукам той ночи -
Над каждой строчкой бейся,- но учись.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Каждая строчка - это дуэль,-
Площадка отмерена точно.
И строчка на строчку - шинель на шинель,
И скресты двух шпаг - рифмы строчек.
И если верх - такая мысль,
За которую сжегся Коперник,
Ты не сможешь забыть, пусть в бреду приснись,
Пусть пиши без бумаги и перьев.

Владимир Набоков

Петербург


Мне чудится в Рождественское утро
мой легкий, мой воздушный Петербург...
Я странствую по набережной... Солнце
взошло туманной розой. Пухлым слоем
снег тянется по выпуклым перилам.
И рысаки под сетками цветными
проносятся, как сказочные птицы;
а вдалеке, за ширью снежной, тают
в лазури сизой розовые струи
над кровлями: как призрак золотистый,
мерцает крепость (в полдень бухнет пушка:
сперва дымок, потом раскат звенящий);
и на снегу зеленой бирюзою
горят квадраты вырезанных льдин.

Приземистый вагончик темно-синий,
пером скользя по проволоке тонкой,
через Неву пушистую по рельсам
игрушечным бежит себе, а рядом
расчищенная искрится дорожка
меж елочек, повоткнутых в сугробы:
бывало, сядешь в кресло на сосновых
полозьях,-- парень в желтых рукавицах
за спинку хвать,-- и вот по голубому
гудящему ледку толкает, крепко
отбрасывая ноги, косо ставя
ножи коньков, веревкой кое-как
прикрученные к валенкам, тупые,
такие же, как в пушкинские зимы...

Я странствую по городу родному,
по улицам таинственно-широким,
гляжу с мостов на белые каналы,
на пристани и рыбные садки.
Катки, катки,-- на Мойке, на Фонтанке,
в юсуповском серебряном раю:
кто учится, смешно раскинув руки,
кто плавные описывает дуги, -
и бегуны в рейтузах шерстяных
гоняются по кругу, перегнувшись,
сжав за спиной футляр от этих длинных
коньков своих, сверкающих как бритвы,
по звучному лоснящемуся льду.

А в городском саду -- моем любимом --
между Невой и дымчатым собором,
сияющие, легкие виденья
сквозных ветвей склоняются над снегом,
над будками, над каменным верблюдом
Пржевальского, над скованным бассейном,-
и дети с гор катаются, гремят,
ложась ничком на бархатные санки.

Я помню все: Сенат охряный, тумбы
и цепи их чугунные вокруг
седой скалы, откуда рвется в небо
крутой восторг зеленоватой бронзы.
А там, вдали, над сетью серебристой,
над кружевами дивными деревьев --
там величаво плавает в лазури
морозом очарованный Исакий:
воздушный луч на куполе туманном,
подернутые инеем колонны...

Мой девственный, мой призрачный!.. Навеки
в душе моей, как чудо, сохранится
твой легкий лик, твой воздух несравненный,
твои сады, и дали, и каналы,
твоя зима, высокая, как сон
о стройности нездешней...
Ты растаял,
ты отлетел, а я влачу виденья
в иных краях,-- на площадях зеркальных,
на палубах скользящих... Трудно мне...
Но иногда во сне я слышу звуки
далекие, я слышу, как в раю
о Петербурге Пушкин ясноглазый
беседует с другим поэтом, поздно
пришедшим в мир и скорбно отошедшим,
любившим город свой непостижимый
рыдающей и реющей любовью.

И слышу я, как Пушкин вспоминает
все мелочи крылатые, оттенки
и отзвуки: "Я помню,-- говорит,--
летучий снег, и Летний Сад, и лепет
Олениной... Я помню, как, женатый,
я возвращался с медленных балов
в карете дребезжащей по Мильонной,
и радуги по стеклам проходили,
но, веришь ли, всего живее помню
тот легкий мост, где встретил я Данзаса
в январский день, пред самою дуэлью..."

Николай Рубцов

О ПУШКИНЕ

Словно зеркало русской стихии,
            Отстояв назначенье свое,
Отразил он всю душу России!
            И погиб, отражая ее...

Илья Сельвинский

ДУЭЛЬ
Дуэль... Какая к черту здесь дуэль?
На поединке я по крайней мере
Увидел бы перед собою цель
И, глубину презрения измерив,
Как Лермонтов бы мог ударить вверх
Или пальнуть в кольчужницу, как Пушкин...

Но что за вздор сходиться на опушке
И рисковать в наш просвещенный век!
Врагу сподручней просто кинуть лассо,
Желательно тайком, из-за стены,
От имени рабочего-де класса,
А то и православной старины.

Отрадно видеть, как он захлебнется,
Вот этот ваш прославленный поэт,
И как с лихой осанкой броненосца
Красиво тонет на закате лет.
Бушприт его уходит под волну,
Вокруг всплывают крысы и бочонки.

Но, подорвавшись, он ведет войну,
С кормы гремя последнею пушчонкой.
Кругом толпа. И видят все одно:
Старик могуч. Не думает сдаваться.
И потому-то я иду на дно
При грохоте восторженных оваций.
Дуэль? Какая к черту здесь дуэль!

Андрей Тарасов
("Иришкина книжка", г.Саратов, 1997.)

На смерть Поэта

Уходят поэты, друзья и любимые,
Уходят не вовремя и вопреки.
Сердца их, как видно, уж очень ранимые,
И могут порваться сердца от тоски.
Уходят поэты, уходят писатели,
Их век не отмерен и прожит не впрок.
Для Пушкина будет Дантес обязательно,
И Листьеву тоже найдется стрелок.
Толпятся у гроба друзья и свидетели,
И те, что платили, и те, кто помог.
Вы в бедное сердце безжалостно метили,
И грязной рукою спустили курок.
Уходят поэты и вновь возвращаются,
И вновь их боятся плешивые псы,
Что лают, скулят и, ворча, огрызаются,
И злобно поэтов считают часы.
Но! Лайте, как псы, и кружите, как вороны,
Старайтесь в анналы войти что есть сил.
Дантес не забыт, все плюют в его сторону,
Но помнят о нем лишь кого он убил.

Варлам Шаламов

ПУШКИНСКИЙ ВАЛЬС ДЛЯ ШКОЛЬНИКОВ

Зачем он очарован
Натальей Гончаровой?
Зачем ему так дорог высший свет?

Ему бы в секунданты
Шекспира или Данта –
Дантеса отвели бы пистолет.

Зачем ясна погода
Романовым в угоду?
Зачем не поднимается метель?

Метели бы летели
Препятствовать дуэли,
Любую загораживая цель.

Зачем мелки масштабы,
Зачем так люди слабы?
Зачем здесь не явился Аполлон?

Потребовал поэта
К священной жертве света, –
Не он сейчас потребовал, не он...

+
Я надеюсь еще и на иностранном каком-нибудь языке что-то подыскать...

[Марго]

adada, в попытке ответить на Ваш вопрос: "Была ли эта дуэль последней и для Дантеса?" -- натолкнулась на интересную статью о Дантесе, опубликованную в 2002 году в журнале "Дружба народов":

http://www.peoples.ru/state/criminal/dantes/

Материал довольно подробный, так что, думаю, по нему можно предположить, что ответ на Ваш вопрос положительный: "Да, последняя". В частности, Прожогин там пишет:

Возвращение Дантеса из России “не было триумфальным”, признается в одной из статей сборника. Несколько лет он предпочитал оставаться в тени. Однако времени даром не терял и, пристроившись к окружению популярного в округе, оппозиционного правительству короля Луи-Филиппа, деятеля, исподволь создавал себе репутацию либерала…

А далее всё о становлении Дантеса как политика, то есть ни о каких дуэлях уже и речи быть не могло.

Мне понравилось завершающее, пусть и банальное:

Писатель, член Французской Академии Поль Эрвьё (1857—1915), слывший безжалостным обличителем высшего общества, писал, что, встречая в его салонах “этого рослого, с великолепной выправкой одинокого старца”, он говорил себе: “Вот тот, кто принес смерть Пушкину, а Пушкин принес ему бессмертие, как Эфесский храм тому, кто его разрушил”.

[tpek]

это достоверная информация -- насчет Идалии?

Достоверно известно только одно: интрига плелась действительно в доме Идалии. Здесь же она устраивала тайные свидания Натальи Николаевны с Дантесом, обманным путем заманивая неискушенную в интригах молодую женщину к себе в дом, где француз в необузданной форме требовал взаимности. Полетике не составляло труда это делать, так как она была родственницей Гончаровой и пользовалась ее доверием.
Достоверных доказательств, конечно же, нет, но слухи переполняли весь Петербург. И даже многие друзья Пушкина отвернулись от него, осуждая его за несдерженность и слишком бурную реакцию. Настолько Идалия могла одурманить всех.

Мое личное мнение -- Пушкин все понимал, но ничего не мог поделать, к тому же от него почти все отвернулись. Поэтому, кстати, он ни в чем и не винил свою несчастную жену. Защищая свою и ее честь, он сыграл ва банк, и его карта была бита.

Слава храбрецам, которые вступают в неравный поединок с давлеющей подлостью и готовы защитить свою честь ценою жизни!
Он был во всем велик -- и как человек, и как мужчина. А она (Идалия) -- обыкновенная умная сучка (простите за грубость) в красивой обертке.
Ссылок искать совсем не хочется, а портрет этой ведьмы найдете в Интернете -- личико вполне ангельское.

[Марго]

Здесь же она устраивала тайные свидания Натальи Николаевны с Дантесом, обманным путем заманивая неискушенную в интригах молодую женщину к себе в дом, где француз в необузданной форме требовал взаимности.

Вспомнила нашу январскую ветку о Зизи:
viewtopic.php?f=12&t=132&hilit=%D0%B7%D0%B8%D0%B7%D0%B8

Я там писала:

...мне, к примеру, вообще сложно понять, имея в виду вот это: «дети у Пушкиных и Вревских рождались каждый год и примерно в один и тот же срок» — как при этом Наталье Николаевне удавалось слыть «бальной красавицей». (Тривиальное "беременная женщина всегда прекрасна" здесь не рассматриваю, тут речь о другой красоте.)

Еще раз удивлюсь: как Н. Н. при этом удавалось, пусть и поддаваясь на обман, оказаться замешанной в каких-то там любовных интригах, да еще и против ее желания, не постигаю.

[tpek]

как Н. Н. при этом удавалось, пусть и поддаваясь на обман, оказаться замешанной в каких-то там любовных интригах,

Как мужчине свойственно стремление покорять, так женщина любит нравиться.

Н. Н. любила балы и чувствовала там себя королевой. Успех вскружил ей голову и притупил чувство опасности, к тому же она была молода и неопытна, а так хотелось блистать, тем более было чем.

Я думаю, что женщина поймет ее значительно лучше, чем мужчина.

Ей, безусловно, льстило внимание молодого красавца.
В общем, бес не дремал и поймал птичку. Но мысль об измене, я думаю, и в голову ей не приходила. Так, флирт на грани дозволенного. Он и страшит, и манит.

[Марго]

Как мужчине свойственно стремление покорять, так женщина любит нравиться.

Не мне Вам это рассказывать, tpek. )

Но не в интересном же положении -- на то и и намекала. А у нее, бедняжки, и роздыху-то не было. Какая уж тут "королевистость"!.. Только, пардон, период лактации прошел (пусть и искусственно сокращенный), как уже новый токсикоз подпирает, а там и переокруглось, мягко говоря, форм не за горами да с пигментацией на лице, да второй токсикоз...

Нет, как раз как женщина я ее и не понимаю. В обоих смыслах.

[Марго]

Рискуя вызвать праведный гнев уважаемого сообщества, все же не удержусь.

Варлам Шаламов
ПУШКИНСКИЙ ВАЛЬС ДЛЯ ШКОЛЬНИКОВ

Прочла трижды. Кто-нибудь там вальс слышит? У меня все время на мотив "Мурки" пропевается.

[Марго]

Только сейчас обратила внимание, как странно звучит сочетание "драться на дуэли". Разве ж это драка?

[tpek]

Но не в интересном же положении

Но почему же, женщина в положении обладает определенным шармом, и ей хочется нравиться даже еще больше, чем прежде. И Н. Н. торопилась испить эту чашу до дна.

К тому же Вы не учитываете фактор времени.
Тогда все воспринималось несколько иначе, чем сейчас.

[maggie]

ПУШКИН

Пришли мне Essais de Montaigne - четыре
синих книги на длинных моих полках. Н.Н. Пушкиной. 1835

Был полдень жизни. Тени залегли
На обликах Петра и Дон-Жуана,
Напев Бахчисарайского фонтана
И чумный пир, смолкая, отошли.

Скончался Дельвиг. В пропасти земли
Ушёл Вильгельм из невского тумана,
И страсть кавалергардского шуана
Уже смутила сердце Натали.

Но он, еще не чувствуя обиды,
Устав на буйных празднествах Киприды,
Был тих и прост. В покое зрелых сил,

Не веря в страсть, заздравных чаш не пеня,
Он терпкое вино сомненья пил
Из синих книжек мудрого Монтеня.

Л.П. Гроссман

[maggie]

Памятник Пушкину

...И Пушкин падает в голубоватый колючий снег Э. Багрицкий.

...И тишина.
И более ни слова.
И эхо.
Да еще усталость.
...Свои стихи
доканчивая кровью,
они на землю глухо опускались.
Потом глядели медленно
и нежно.
Им было дико, холодно
и странно.
Над ними наклонялись безнадежно
седые доктора и секунданты.
Над ними звезды, вздрагивая,
пели,
над ними останавливались
ветры...

Пустой бульвар.
И пение метели.
Пустой бульвар.
И памятник поэту.
Пустой бульвар.
И пение метели.
И голова
опущена устало.

...В такую ночь
ворочаться в постели
приятней,
чем стоять
на пьедесталах.

И. Бродский

Я всё равно никогда не пойму, как мог человек такого ума, поэт, написавший всё то, что он написал к тому времени, как мог Гений, пророк повестись на ту дешёвую интригу...

[maggie]

Удивительно бездарное стихотворение Северянина, одно из самых слабых, но последняя строфа - в тему...

Пушкин

Есть имена, как солнце! Имена –
Как музыка! Как яблоня в расцвете!
Я говорю о Пушкине: поэте,
Действительном, в любые времена!

Но понимает ли моя страна –
Все эти старцы, юноши и дети, -
Как затруднительно сказать в сонете
О том, кем вся душа моя полна?

Его хвалить! – пугаюсь повторений…
Могу ли запах передать сирени?
Могу ль рукою облачко поймать?

Убив его, кому все наши вздохи?
Дантес убил мысль русскую эпохи,
И это следовало бы понять…

[maggie]

Истра пишет:

... был живым человеком из плоти и крови, и сам далеко не ангел

Только этим, Истра, и успокаиваю своё недоумение, просто верю ему - не понимая, - что иначе он не мог...

[Марго]

Но почему же, женщина в положении обладает определенным шармом, и ей хочется нравиться даже еще больше, чем прежде.

Вы меня как женщину спрашивали, я Вам как женщина и отвечала. А что по этому поводу думают мужчины -- конечно, это только их домыслы. И, как нетрудно догадаться, я далеко не на все "прелести" послеинтересного положения намекнула. А у нее ведь на восстановление всего по три месяца было. По-моему, все-таки тут приходится делать выбор: или родильной машиной работать, или блистать и покорять. Вот отсюда и все мои недоумения.
На время, конечно, надо поправку делать -- в этом я с Вами согласна.

И Н. Н. торопилась испить эту чашу до дна.

Так, может, она была не такой уж неискушенной, как Вы это себе представляете?

PS. Я к Натали равнодушна, просто пытаюсь ее понять. Но не секрет, что та же Ахматова, к примеру, ее ненавидела. И думаю, не она одна. Так что этакой невинной овечкой мне Н. все же не представляется.

[maggie]

Марго пишет:

По-моему, все-таки тут приходится делать выбор: или родильной машиной работать, или блистать и покорять.

У меня есть подруга в Америке, у которой на время нашей последней встречи в конце 90-х было уже 9 детей... Умница, красавица, стройненькая такая, с огромными карими глазами и копной рыжих вьющихся волос... Просто глаз не оторвать!...

Я почему-то думаю, что её могло бы обидеть, если бы кто-то назвал её "родильной машиной", хотя это смотря кто, конечно. Но то, что она в обществе всегда блистала, я не сомневаюсь, и теперь продолжает. Конечно, в семье, с детьми ей помогали не только родные, но и женщина, которая в то время у них постоянно жила. Она, кстати, с детьми не только по-английски, но и по-испански еще общалась, играла на ф-но и очень красиво пела...

[Анатоль]

maggie:

Я всё равно никогда не пойму, как мог человек такого ума, поэт, написавший всё то, что он написал к тому времени, как мог Гений, пророк повестись на ту дешёвую интригу...

И Лермонтов не понимал: "Зачем поверил он словам и ласкам ложным..."
Но в те времена, наверное,

... дико светская вражда боится ложного стыда

было сильнее доводов рассудка.

[Князь Мышкин]

PS. Я к Натали равнодушна, просто пытаюсь ее понять. Но не секрет, что та же Ахматова, к примеру, ее ненавидела. И думаю, не она одна. Так что этакой невинной овечкой мне Н. все же не представляется.

А мне почему-то не верится, что Натали действительно любила Александра Сергеевича. (Закрываю голову руками. Не бейте очень сильно.).

[Марго]

В красоте Натали никто -- в том числе я -- и не сомневается, поскольку ее портреты видели все. Я-то совсем о другом говорила: об ощущениях женщины, которая постоянно или готовится к родам, или рожает, или восстанавливается после родов. Тяжкое это дело -- на всех этапах. А Вашу приятельницу, Магги, я знать не знаю, потому мое определение ее вряд ли обидит. А воспитания детей -- как и талантов Натали -- мы тут и вовсе не касались. Пока что.

[Марго]

Все это до конца недоказуемо, кануло в Лету... Так что оставим себе красивую поэтическую всеми признанную историю.

Вот это правильно. Поразмышляли(а) немного -- и хватит.

[Марго]

adada, а можно выкладывать стихи не только о дуэли, но и просто о Пушкине? Пока Вы ответа не дали, все же одно выложу: с утра оно в меня в голове крутится.

На фоне Пушкина снимается семейство.
Фотограф щелкает, и птичка вылетает.
Фотограф щелкает,
но вот что интересно:
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.

Все счеты кончены, и кончены все споры.
Тверская улица течет,
куда, не знает.
Какие женщины на нас кидают взоры
и улыбаются...
И птичка вылетает.

На фоне Пушкина снимается семейство.
Как обаятельны
(для тех, кто понимает)
все наши глупости и мелкие злодейства
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.

Мы будем счастливы
(благодаренье снимку!).
Пусть жизнь короткая проносится и тает.
На веки вечные мы все теперь в обнимку
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.

(Окуджава)

[maggie]

Н.Н. - "родильная машина" -
На встречу с пассией спешит,
А муж её в возне мышиной
"Один, как прежде... и убит!".

[tpek]

Уверен, что Натали и во время беременности была хороша, к тому же она была такой худенькой, что только на последних месяцах позволяла себе не выходить в свет.

Натали после гибели Пушкина ненавидели многие, если не большинство. Но никто не винил ее так, как она сама.
Субъетивно она виновата, но объективно -- нет.
Я не склонен ее обвинять. Для меня самым строгим судьей в этом споре является ее муж, который ни в чем ни разу ее не упрекнул. Легкомысленна -- да, но не более.

"Гляделась ли ты в зеркало, и уверилась ли ты, что с твоим лицом ничего нельзя сравнить на свете, -- а душу твою люблю я еще более твоего лица".

[Анатоль]

самым строгим судьей в этом споре является ее муж

Ведь Пушкин верил ей, идя к барьеру. Кто смеет посягнуть на эту веру?

[maggie]

Тот жил и умер, та жила
И умерла, и эти жили
И умерли; к одной могиле
Другая плотно прилегла.

Земля прозрачнее стекла,
И видно в ней, кого убили
И кто убил: на мертвой пыли
Горит печать добра и зла.

Поверх земли метутся тени
Сошедших в землю поколений;
Им не уйти бы никуда
Из наших рук от самосуда,
Когда б такого же суда
Не ждали мы невесть откуда.

Арсений Тарковский.

[maggie]

Несколько стихов из Приложения на ФЭБе.
В. Э. ВАЦУРО ИЗ НЕИЗДАННЫХ ОТКЛИКОВ НА СМЕРТЬ ПУШКИНА

<З. И. Юсуповой>

Восторгом мысль моя согрета:
Вы были дивный идеал,
Когда любимого Поэта
Ваш голос славу защищал.

Ценя и мысль, и выраженье,
И чувства пламенной мечты,
Вы сами были вдохновенье
И чистый гений красоты.

Хоть мимолетно Вы касались
Струн лиры Пушкина златой,
Их звуки в сердце отзывались,
Чаруя, властвуя душой.

Вот лучший лавр его могилы.
О, если б он услышать мог,
Кто был его защитник милый,
Покров бы смертный он расторг...

Он возвратился б снова миру;
Душою Гений не угас;
Но Вам бы — посвятил он лиру,
И все звучал бы он — о Вас!...

Б. М. Федоров

[maggie]

Врагам того, что русским мило...

Враги того, что русским мило!
Разгульный пир теперь у вас.
Вы мните: вот того могила,
Кто восставал грозой на нас,
Чей стих, как хартия завета,
Напомнил вечный наш позор;
Кто пел величье полусвета,
Тот, наконец, закрыл свой взор!

Пируй, мятежная семья!
Пей чашу дикого веселья!
Ликуй на грани бытия!..
Но жди кровавого похмелья:
Терпенью близится конец,
Блестит меч грозной Немезиды,
И скоро кровью мы обиды
Омоем в ярости сердец!

Тогда Его святая тень
Под небом Ф<ранции> явится,
Вас озарит кровавый день,
И месть ужасная свершится;
Полки славян вам пир дадут,
Родною тенью в бой ведомы,
Как вихрь, размечут ваши домы
И имя Ф<ранции> сотрут!
Тогда не мните договором
Отсрочить свой последний час!
Нет! договор мы чтем позором,
И нет пощады уж для вас!
Пощады злобе не даруем;
Мы будем мстить вам до конца
И пеплом градов отпируем
Мы тризну падшего Певца!..

1837. Апрель 15.
С. Петер<бург>.

P. S.
Омойте, буйные, с смиреньем
Пятно кровавое с себя
И смерть поэта с сожаленьем
Оплачьте, славу возлюбя,
А имя вашего собрата,
С негодованьем на устах,
Вы напишите в тех рядах,
Где пишут имя Герострата!

http://feb-web.ru/feb/pushkin/serial/v79/v79-046-.htm

[Сергей]

>>>>ne znatok: никто мне не угодил

Тогда пусть будет Высоцкий, в шутку и всерьёз.

Пушкин — величайший на земле поэт —
Бросил всё и начал жить в Одессе.
Проживи он здесь ещё хоть пару лет —
Кто б тогда услышал о Дантесе?
(1968)

Я не успел произнести "К барьеру!",
А я за залп в Дантеса всё отдам.
Что мне осталось? Разве красть химеру
С туманного собора Нотр-Дам?
(1973)

[ne znatok]

Сергей, спасибо.
да, Высоцкий всегда отличался безошибочным вкусом.

Вы (устами Высоцкого) подтверждаете мою мысль, что тот, кто начинает писать про это в стихах с серьезной миной, неизбежно впадает в морализаторство.

[Тигра]

Мой любимый автопортрет Пушкина. Он у меня в студии всегда перед глазами на стенке.



Старый, некрасивый, трагический. И, как правильно заметил Карякин, похож тут вдруг — на Мандельштама.
Вот тут Карякин: http://www.ogoniok.com/archive/1999/4605/18-38-39/

[ne znatok]

Вообще, после Лермонтова и Тютчева (что позволено Юпитеру, и эту истину еще никто не отменил) клеймить царя, жандармов, свет, Натали...
А вслед за Цветаевой вся советская поэзия радостно подхватила...
т.е. Цветаева не была первой, но своим авторитетом освятила всю эту вакханалию.

Напрасный труд, мадам Ланская,
тебе от нас не убежать!

Чур меня, как говорится.

[ne znatok]

Вспомнила, может, и не к месту, цветаевское:

Черного не перекрасить
В белого - неисправим!
Недурён российский классик,
Небо Африки - своим

Звавший, невское - проклятым!
Пушкин - в роли русопята?

по форме размашисто, а по сути - неправда. Ложь.